Nommo
Poeta veterano en el portal
Todos están ciegos. No integran el Ego o complejo de superioridad.
Intentan destruirlo. Hemos de ser humildes; eso nos pide el Temor-Maldad.
Pero sentir celos o envidia, a veces es inevitable.
Tenemos discernimiento. ¿ Somos invencibles ? Otros pensarán que somos indomables.
Sea como fuere, aquí estamos, una vez más.
La insoportable levedad del ser tiene un remedio. Y un propósito.
Toda vibración cumple su cometido. Somos huérfanos o expósito.
Lloramos un Mar de lágrimas. A veces, es de alegría.
Porque alegría no es placer. La música nos adiestraría.
Si la alimentamos con nuevos himnos. Pero ¿ Quién es el talentoso que los compone ?
Y el mosaico bizantino, es como un Puzzle o rompecabezas. Y también, como un laberinto.
Se agota el mérito acumulado, en esta vida. Ni pincho, ni corto.
La Luna no pinta nada, según cuentan algunos cantores. Ésa es nuestra herida.
Nos duele el poema, porque no nos da dinero. Yo, sin embargo, progreso. Me esmero...
Siempre estoy encinta. Parimos nuestras obras con Dolor, diría Friedrich Nietzsche.
Otra vez, embarazada.
Otra nueva sinfonía.
Otra vez, hombre y mujer; animal y planta; estrella y mundo...
Saco de lo profundo, mis sentimientos, que afloran a la superficie.
Como por arte de magia. ¿ Ciencia-ficción ? Mi oficio.
Intentan destruirlo. Hemos de ser humildes; eso nos pide el Temor-Maldad.
Pero sentir celos o envidia, a veces es inevitable.
Tenemos discernimiento. ¿ Somos invencibles ? Otros pensarán que somos indomables.
Sea como fuere, aquí estamos, una vez más.
La insoportable levedad del ser tiene un remedio. Y un propósito.
Toda vibración cumple su cometido. Somos huérfanos o expósito.
Lloramos un Mar de lágrimas. A veces, es de alegría.
Porque alegría no es placer. La música nos adiestraría.
Si la alimentamos con nuevos himnos. Pero ¿ Quién es el talentoso que los compone ?
Y el mosaico bizantino, es como un Puzzle o rompecabezas. Y también, como un laberinto.
Se agota el mérito acumulado, en esta vida. Ni pincho, ni corto.
La Luna no pinta nada, según cuentan algunos cantores. Ésa es nuestra herida.
Nos duele el poema, porque no nos da dinero. Yo, sin embargo, progreso. Me esmero...
Siempre estoy encinta. Parimos nuestras obras con Dolor, diría Friedrich Nietzsche.
Otra vez, embarazada.
Otra nueva sinfonía.
Otra vez, hombre y mujer; animal y planta; estrella y mundo...
Saco de lo profundo, mis sentimientos, que afloran a la superficie.
Como por arte de magia. ¿ Ciencia-ficción ? Mi oficio.
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