Jose Anibal Ortiz Lozada
Poeta adicto al portal
Te amo con la luz que tiembla en el vacío,
con la mancha de café sobre el papel,
con el clavo torcido que deja un suspiro
en la foto olvidada de un atardecer.
Te amo como el timbre mudo en la espera,
con la sombra del polvo en cada botón,
con la duda que insiste, que marca y que yerra
y en el eco perdido encuentra razón.
Mi amor es la silla que cruje en la esquina,
las cartas selladas con miedo y dolor,
la toalla que aún cuelga, que sigue en la brisa
testigo silente de un viejo rumor.
Amar es partir el pan con la herida,
buscarte en el techo, en su grieta sin sol,
y ver que los mapas de nuestra deriva
no tienen regreso ni puerto ni adiós.
Te amo en los restos de lluvia y tormenta,
en lodo reseco, en suelas sin voz,
en charcos que guardan el paso que inventa
el eco de un beso que nunca llegó.
No amo en el fuego que alumbra senderos,
sino en la llama que arrasa el mantel,
no en flores que mueren en jarrones nuevos,
sino en la raíz que se enreda en tu piel.
Amar es raspar el fondo quemado,
guardar tus ausencias en frascos de miel,
besar la sal de un adiós congelado
y hallarle a la herida un sabor de laurel.
Te amo en la herrumbre que insiste y corroe,
en agujas torpes de un viejo costal,
en horas que huyen y en trenes que hoy
siguen marcando la hora final.
Si me preguntaras qué es este amor,
te muestro en la mano la huella de ayer:
un filo de lata, un corte menor,
la risa en el aire, el frío en la piel.
Amar así duele, mas duele sincero,
como un pan de piedra, seco y real,
como un vino rancio, fuerte y severo,
que al arder en el alma
sabe a verdad.
con la mancha de café sobre el papel,
con el clavo torcido que deja un suspiro
en la foto olvidada de un atardecer.
Te amo como el timbre mudo en la espera,
con la sombra del polvo en cada botón,
con la duda que insiste, que marca y que yerra
y en el eco perdido encuentra razón.
Mi amor es la silla que cruje en la esquina,
las cartas selladas con miedo y dolor,
la toalla que aún cuelga, que sigue en la brisa
testigo silente de un viejo rumor.
Amar es partir el pan con la herida,
buscarte en el techo, en su grieta sin sol,
y ver que los mapas de nuestra deriva
no tienen regreso ni puerto ni adiós.
Te amo en los restos de lluvia y tormenta,
en lodo reseco, en suelas sin voz,
en charcos que guardan el paso que inventa
el eco de un beso que nunca llegó.
No amo en el fuego que alumbra senderos,
sino en la llama que arrasa el mantel,
no en flores que mueren en jarrones nuevos,
sino en la raíz que se enreda en tu piel.
Amar es raspar el fondo quemado,
guardar tus ausencias en frascos de miel,
besar la sal de un adiós congelado
y hallarle a la herida un sabor de laurel.
Te amo en la herrumbre que insiste y corroe,
en agujas torpes de un viejo costal,
en horas que huyen y en trenes que hoy
siguen marcando la hora final.
Si me preguntaras qué es este amor,
te muestro en la mano la huella de ayer:
un filo de lata, un corte menor,
la risa en el aire, el frío en la piel.
Amar así duele, mas duele sincero,
como un pan de piedra, seco y real,
como un vino rancio, fuerte y severo,
que al arder en el alma
sabe a verdad.
