joder, y otros tópicos

Bukowski tenía razón. Quizás Nabokov fuese un auténtico monstruo pero ¿ quien realmente puede asegurarnos que sabe la verdad?

Así acabé yo aquí, arrastrado en mitad de la calle con otra botella de whisky medio vacía, contemplando el fin del mundo, preguntándome si no hemos jodido nuestra última oportunidad de redención al no creer en Drayer Baba. A veces también me enciendo un cigarro y busco de forma desesperada mi autodestrucción creyendo que inocente de mi, podré salvar algún alma a cambio de la mía.
De vez en cuando pienso en mudarme a la montaña y renunciar a las banalidades que implican las relaciones humanas. No lo sé la verdad.
Como dijo C.B: besar es más personal que follar.