angel del olvido
Poeta asiduo al portal
Hoy tal vez ni siquiera te has movido, sigues ahí y yo ya quiero que viajes y no vuelvas mas hasta la otra vida, te detengas de nuevo a pleno reconocimiento y me preguntes, ¿es usted el hombre de traje gris? - claro, garabateo y tengo algo en el armario que te hará quedarte.
Hoy deje las mentiras, pero es demasiado tarde, me puse a leerte y a ponerme contento con la idea de la persecución, seguía leyéndote y cansándome al mismo tiempo, de pronto en algo de febrero leí... me dieron ganas de salir de aquí y esconderme, dibuje algo, que espero pasarlo a cuadro, no es esto lo que vi pero quisiera salir de aquí.
Y donde estaré yo, en las costas, en las montañas, en Sonora, en Ginebra, en las Casas, no creo estar a veces, en ninguna importa parte, pero algo te debe de seguir diciendo que te sigo leyendo, ¿ eso qué significa? nada, no es nada, yo estoy muerto desde hace años, me importa que le escribas a un muerto, por que de todos los que te rodean suelo prenderle fuego a las estrellas.
La lluvia jodida que nos lava los ojos, pequeñitos, huérfanos mochil eros de crucero, ahí entre disecciones de obras y mármoles maullaremos como gime la lluvia sobre el mar.
Hoy deje las mentiras, pero es demasiado tarde, me puse a leerte y a ponerme contento con la idea de la persecución, seguía leyéndote y cansándome al mismo tiempo, de pronto en algo de febrero leí... me dieron ganas de salir de aquí y esconderme, dibuje algo, que espero pasarlo a cuadro, no es esto lo que vi pero quisiera salir de aquí.
Y donde estaré yo, en las costas, en las montañas, en Sonora, en Ginebra, en las Casas, no creo estar a veces, en ninguna importa parte, pero algo te debe de seguir diciendo que te sigo leyendo, ¿ eso qué significa? nada, no es nada, yo estoy muerto desde hace años, me importa que le escribas a un muerto, por que de todos los que te rodean suelo prenderle fuego a las estrellas.
La lluvia jodida que nos lava los ojos, pequeñitos, huérfanos mochil eros de crucero, ahí entre disecciones de obras y mármoles maullaremos como gime la lluvia sobre el mar.
