La Batalla

El penacho abundante que coronaba el casco áureo de aquel guerrero dorio ondeaba al viento de aquella majestuosa noche de tierna luna sin estrellas. Su portador desprendía de sus pupilas de un azul celeste la rabia divina de un alma que se congratulaba con sus demonios tutelares. Los dioses nocturnos del firmamento, callados pero expectantes, lo miraban frívolos ante la inminente llegada de las legiones enemigas de los celtas. Acosadas en un bravo frenesí sanguinario, cuyo odio se adivinaba por la potente voz colectiva que hacía retumbar de horror los cimientos de la planicie desértica donde miles de hombres griegos, con coraza de bronce los esperaban. Mientras rumiaban unas palabras ominosas hacia las alturas para que la batalla cayese en suerte de su alado bando, ya encumbrada en gloriosa luz de potente amanecer festivo.

 

homo-adictus, siento una abrumadora predilección por el guerrero pueblo griego, cuyo Espíritu Universal lo colmaba, ya en pasados siglos de radiación grácil y filosófica con una enervada paz de hombría infinita. Intentaban medirse con espada y escudo en mano contra las hordas bárbaras que aún no habían conocido lo que era la Libertad del Alma en unión con la Comunidad de seres que contemplaban, con intuición suprema, cómo era el destino real y el derrotero sublime que guiaría hacia la ostentación de la Inteligencia en síntesis con un carácter fornido, que en estos tiempos de miserable democracia se ha perdido. Atentamente Edouard.