La blanca cuna

Estaba borracho. Bajo la clara Luna;
Un hermoso miércoles de madrugrada.


El cielo era océano en níveas espumas,
Dormidas en olas celestes calmadas.


El monte un arpegio; mudo en letanías,
De armoniosas notas, que brotaban hadas;


Y en la verde hoguera, el Sol se escondía,
Tras la tierra desnuda y febril que danzaba.


En huecas botellas, hablaba y la oía,
Cuando justo bebía para acallarla;


Y llenas estaban de tanta tristeza,
Que por mis ojos tuve que derramarlas.



Allí. Callado. Bajo la blanda noche,
Caminé hacia las puertas de un camposanto,


O aquello debió de parecerme a mí:
Oír la dulce voz, del postrero canto.


Y el dolor no cesaba en amargos llantos;
Y nada a la hambruna del alma saciaba;


Y un mundo tan ancho, de poco era tanto,
Que su boca; la mía, besó agotada.


Estaba borracho. Bajo la clara Luna.
Tan hermosa fue, aquella vida dejada;



Tan negra el vacío, cubría mi cuna,
Que volví por la puerta por donde entraba.

 

Todos somos Uno, de modo que: ¡ Tranquilidad en las masas !

 

No soy bueno para interpretar los poemas Mundo..
quizás en el surrealismo de los poetas haya muchas diferentes formas de describir la muerte.
pero en todo caso tiene un atractivo diferente tu poesía.

saludos y bienvenido.

 

Saludos, Gustavo. En más de una ocasión, soy consciente de que los mensajes de mi escritura son bastante personales.



Comprendo que le sea confuso el escrito. No es culpa suya. Valoro mucho su interés, y agradezco enormemente la cortesía.



Cualquier interpretación, en todo caso, puede ser válida mientras usted lo crea conveniente.