La ciudad y sus putos demonios.

-Eres un puto cabron! Ya no quiero ser más tu novia. SOS un pájaro muerto, no cantas, tus plumas se pudren y tus ojos se hunden. -Me decís, mientras lloras y aferras mi mano enterrando las uñas hasta sangrar.

Me gusta sentir tu respiración cuando te arrinconó entre callejones obscuros, deambulamos por las venas de una sociedad enferma. Cierras los ojos al pasar por las hediondas calles de prostitutas alcoholizadas, entre proxenetas que queman las alas y los sueños de orugas recién nacidas que nunca serán mariposas... los proxenetas las arrojan a los perros que les ladran, les gruñen las lamen y descarnan entre sus dientes. SOS un puto maldito, me decís, me maldecis mientras escapas de las imágenes de un mundo de horror y sus silencios y sus complicidades.

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Son mis ojos los que ves, son los infiernos de los que escapamos no mirando...

 

Paráfrasis.

-A quién sirve la poesía? Porqué me enamore de un puto poeta? -Me decís mientras me abrigas y pones lienzos fríos para disminuir mi fiebre y mis delirios.

La poesía sirve a los relojes descompuestos, a los desterrados, a los desaparecidos, a los que traicionó Dios, a los que abandonó la fe, a los tóxicos, a los des adaptados, a los drogadictos, a los desahuciados, a los muertos a los enfermos, a los rotos, a los exiliados del paraíso, a los olvidados, a los del barrio, a los del ghetto, a los parias a los putos parias.

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La pintora.

-Mis poemas me los quita la ciudad! -Te grito entre fiebre arañando el aire y continuo mientras mis ojos te buscan-
-Callate deliras por la fiebre -me decís mientras sigues ensimismada pintado-
Es mi sangre con la que pintas pendeja?
-Callate que me desconocentras, mejor duerme para que sane rápido la herida.
- Vos... continuas pintando un puto mural con mi sangre sin inmutarte mientras yo estoy moribundo?
-Ja ja ja, no estás moribundo, apenas un rasguño.

 

F...

 

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