La desnudez de la humanidad.

La desnudez del mundo.

Los árboles empezaron a morir, caen de a cientos en distintos lugares del globo, nadie sabe a ciencia cierta que está pasando.
El miedo esta presente en cada rincon que habita la psiquis humana.
Son las 6:40 de la mañana. La radio sigue transmitiendo las noticias de una historia que parece tener final. Los profetas del ocaso se relamen en sus cuevas. Vociferan entre muchedumbres, sonrien, provocan caos y miedo.
Los ecologistas, humanistas y beatos del mundo enmancipados de toda racionalidad, ante tal incertidumbre, se pliegan necesariamente al amor espiritual, piden y reclaman un canal de diálogo con la creación para poder pedir disculpas, pedir la redención, crean y crean mas circulos concéntricos con las hojas que recolectan.
Que envidia me generan ojala hubiera estado tan convencido de algo en esta vida.
Las iglesias por los siglos de los siglos repiten la misma imagen, los mismos santos con sus peleggrinos en una horacion entre susurros y un ambiente de beatitud anacrónico
Los políticos guardando papelitos de colores mientras hablan de fatalidades, de milagros, de soluciones, los paneles de discusión jamas se habian visto tan divididos en las diversar teorías circundantes. Desde el virus chino, la ira de algún dios, hasta se promulgo ser la diversión de algún sistema galáctico no "muy lejano" , obviamente.
Eran las discuciones corrientes, siempre interrumpidas por la ofuscación de otra teoría, mas disparata que la anterior, por lo menos entretienen a la gente, es el circo mejor pagado desde el exedente, que paradoja.
El devenir siempre puesto en ese exedente y en unas fuerzas productivas que solo prometian progreso, bienestar, futuro, cuantos cinicos se llenaron la boca y los bolsillos.
Hoy vemos los frutos del hombre racional, la libertad entregada en cartas, en un paraíso terrenal convertido en el mismiso averno.

Lo cierto es que se ve la incertidumbre del hombre moderno y el primer hominido se equiparan y si es que el vacío que hemos creado en esta época no es aún mas profundo. Esa es la verdadera discusión.
Después que decir, la massa, como siempre, esta irracible, embrutecida, los sueños de la civilizacion se ven minados por el moderno lobo de Hobbs, exacerbado con decadas de capitalismo e individualismo.
El final de la historia se esta leyendo y no será en acto único y dramático.
Nostros los dichosos que veremos como acaba esta historia tendremos que pagar el precio, ser testigos de los horrores que nos conducen al mismo.. Como decía un amigo, la muerte es lo único que tenemos, o llegamos entre flores o cubiertos de mierda, esa es la única elección.
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Esta es la historia que recorreran a traves de mi vida, de mi tinta y de mi sangre.
Yo un poeta maldito, un intento de hombre que nunca llego a ser, que se esconde en este rincón alejado del mundo, se lame las heridas, siente esa fatalidad, nunca la pude olvidar.
Que futil que fuimos siempre, aún apasionados y lúcidos, la balanza nunca se inclinó para este lado y a coro suenan estas palabras.
"La inevitabilidad de los acontecimientos siempre escapo a toda responsabilidad a toda voluntad, que tragedia para el hombre moderno lleno de esperanzas, de haberle quitado los dados a Dios y haber jugando con ellos, con ese mismo optimismo espera la ausencia de consecuencias." esas fueron las últimas palabras de la transmisión.
Inevitablemente me lo imagino a "este'' gritando como un enajendo!!!!- cubiertos de mierda y de responsabilidad así llegamos. Cubiertos de mierda carajo y lo decidieron ustedes!
-Dónde estarás amigo.!
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21 de September. Me llegan las misivas de Argentina, la primavera promete mas de lo que los especialistas predicaron. Las fotos de Mendoza, una cuidad entre árboles aún son decentes y tengo fe que mi hermano no seria parte del cerco mediático, siempre fueron mas fuerte sus convicciones y ese sentido alto del deber. Por suerte o por desgracia, no cayo de este lado de los genes.
La postal decia " Es mas facil imaginar el fin del mundo que del capitalismo".
La sonrisa de un viejo zurdo se me escapa, que pesados debemos haber sido en la juventud, divino tesoro Amil, amigo mío!
Siguen las palabras, son pocas, nuestros padres están bien, con los achaques del tiempo pero bien. La familia mas pobre que ayer, la historia de un país, pero sumamente ricos, por que se tienen los unos a los otros, en esa magia que es el amor.
Plegando poco a poco el papel, vacilando como si no quisiera realmente guardarla, le echo la última mirada, entre mis dedos, se escurre la inevitable verdad, esa carta fue escrita hace unos años ya... Maldito aún sigues vivo en tus palabras, quizás sea lo único que nos queda hermano.
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Los profetas en sus cavernas ríen, beben, danzan con sus ideas, pantallas y mas pantallas los alumbran, crean un juego de azules oscuros, blancos apagados, sobras entre la danza, números y alaridos de jubilo ante la prosa maestra, el método infalible, la matemática pura, lo que ellos llamaban inevitable probabilidad.

La locura y la barbarie en su estado mas puro, todo estado nacional, toda estructura institucional en pie de guerra, contra un mal sin precedentes.

Aquí estamos, una vez mas hablando del juicio final, el problema es que esta vez no es algo lejano, no es un calendario maldito o las palabras de un profeta extasiado, esta vez, en silencio vemos caer las hojas en primavera, esta vez el pánico de sentir ajeno todo lo que alguna vez conocimos es real, mas real que nunca.
En este otoño mendocino, hoy mundial, me sigo removiendo en esta silla, cierro los ojos, veo los portones del parque, el frío de la cordillera me llega a las mejillas, camino sus calles. La Paso de los Andes me lleva una vez más hasta mi casa.
La santarrita es la primavera de Neruda, brilla única ante el gris de las nubes y las ramas desnudas como huesos, de lo que alguna vez fueron robustos árboles.
Su rosa intenso me atrapa, el frío de las mejillas da paso a una humedad muy conocida, son mis lágrimas, son mis sueños en vigilia, y con ellas el fin de lo onírico.

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Ya no puede sostenerme, los sueños y el ruido de la radio no pueden llenar la fuente de la vida.

La bahía siempre me trajo paz, que sonido milenario el de las olas, se podrá llenar la fuente con este mar. -No siempre! Ronronea morfeo, con su cola entre mis patas y su andar tan señorial que sólo puedo decir que he conocido a un rey y es él.
A veces me acompaña hasta el final pero cuando se aburre de mi insoportable levedad del ser o mis preguntar infinitas, me mira con esos ojos miel, dice miau como un gato ordinario y va a recorrer sus condominios.
Hoy es uno de esos días que ni morfeo me acompañara hasta el final de mis meditaciones, pobre el que encuentre algún día está novela que nivela tiene.
Sabeos que seréis náufragos en este mar de palabras, siempre náufragos, por que esto no es más que el laberinto del lenguaje queriendo ejemplificar desde esta corporalidad algo que es imposible de decir.
Laberitos, Minotauro y espejos por todos lados, el reflejo de la bestia, saco y corbata con pocos cuernos y mucho ojo de diablo, custodia y custodia su laberinto.
El reflejo del laberinto, una fuente donde brotan las palabras, se reflejan sobre las cosas y se conceptualizan, para volver a la fuente y su reflejo.
Ellos ya no pueden beber de la fuente solo pueden reflejarse bebiendo de la fuente, la ilusión hecha realidad.
-Minotauro bebe conmigo hoy de la fuente y no del reflejo.
dejame ver lo que realmente hay allí.!

-Quizás no sean los árboles, quizás seamos nosotros los que caemos o una parte de nosotros que se desprende del único y gran árbol que es la vida. En todo caso yo no soy el Minotauro de tu laberinto, este es mi propio caos, debes encontrar tu fuente.!
Borrosamente regresan las palmeras el calor sobre mi piel y la bahía solitaria, deberia dormir más, en estos sueños me siento mas despierto.



Un pequeño deldirio propio, no es más que una aproximación a una idea que quizás pueda desarrolar más, pero a paso pequeño se desenvuelve por falta de herramientas y creatividad a veces. Espero que les salpique alguna idea, que les traiga algún momento grato o no y escucho todas las sugerencias posibles.!
Saludos de esté aficionado.!

 

Lautaro, existen foros para prosas.

Me llama la atención que desarrolles una idea coherente, pero tan desprolija. Es todo un record la cantidad de errores.
Te invito a armarte de paciencia y corregir.

Un saludo.

 

Me encanta tu aporte, hasta te tomaste el tiempo de hacerme de corrector xD Te juro encantado, y lo dicho, tengo la ortografía de un niño, es algo que tengo que trabajar mucho. Y un hilo difícil de sostener, pero necesitaba esto un espacio para charlarlo. Saludos y gracias por su tiempo y su consejo!

 

Buenas noches
Haz caso a los que te quieren ayudar y saben de lo que hablan.
Te lo digo por experiencia, pues a mí me ocurre lo mismo y me dejo ayudar.
Un beso y ánimo