Jairo Castillo Romerin
Poeta adicto al portal
LA ENJUNDIA DE LA VIDA
No es lo que hay escrito en la piel de las paredes
porque de ellas se desprenden
escamas de luz
que culpabilizan al alba.
Es la frescura de la sombra al mediodía,
esa sandez de la espátula perforando colores mendigos
centrifugando norias contra un viento vespertino.
No, no lo que hay de más en esa densidad de las palabras probas
cuya texturas son el silencio mezclado de bravuras
que acaso estrellan cada tarde en los portones
la brisa de un verano interminable.
Es lo que carga la conciencia,
lo que dicta en su largo vaticinio la aurora,
lo que amansa tenebrosos caballos
engullendo a saltos la dormida estepa del alma,
cardos que han de cortarse con el coraje de un niño desalmado.
No lo que está atajando sucios tremedales
y pesados hombres gritando sandeces
a pobres mujeres drogadas y ebrias
golpeando sus espaldas de carne inocente…
Es esto que agita la existencia
esto duro y amargo cual goce
por sentirnos cristalinos
a la espera del primer golpe.
No es lo que hay escrito en la piel de las paredes
porque de ellas se desprenden
escamas de luz
que culpabilizan al alba.
Es la frescura de la sombra al mediodía,
esa sandez de la espátula perforando colores mendigos
centrifugando norias contra un viento vespertino.
No, no lo que hay de más en esa densidad de las palabras probas
cuya texturas son el silencio mezclado de bravuras
que acaso estrellan cada tarde en los portones
la brisa de un verano interminable.
Es lo que carga la conciencia,
lo que dicta en su largo vaticinio la aurora,
lo que amansa tenebrosos caballos
engullendo a saltos la dormida estepa del alma,
cardos que han de cortarse con el coraje de un niño desalmado.
No lo que está atajando sucios tremedales
y pesados hombres gritando sandeces
a pobres mujeres drogadas y ebrias
golpeando sus espaldas de carne inocente…
Es esto que agita la existencia
esto duro y amargo cual goce
por sentirnos cristalinos
a la espera del primer golpe.
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