La Flor

La flor de primavera descapulla fogosa,para sacudir con el haz inmaculado de sus rayos luminosos la tez lechosa del niño a rebosar de fuerzas divinas.Es entonces cuando ríe con un júbilo que estremece de sagrado temor a sus difuntas almas que están en los estrellados cielos,sus padres;los cuales,al no poder contener la inagotable emoción de armoniosa beatitud,claman de lo alto el nombre secreto del infante para que se levante y arranque el bello objeto natural que tanto lo inunda con su fragancia de silenciosa remembranza.El hijo,en un desvarío erótico de locura báquica los escucha,pero no les hace el menor caso.En su lugar,sigue obnubilado con sus ojos de un verde mar,en la bella criatura de la naturaleza;perdiendo poco a poco las fuerzas sinérgicas que lo envuelven en un haz nocturno de estrellas caídas ya en vil desgracia.Es entonces cuando la luna negra,encaramada ya en lo alto del cenit glorioso del firmamento,estalla en un aluvión de carcajadas que hielan la sangre del ahora desgraciado niño.

 

homo-adictus,nuestro ferviente infante estaba tan obnubilado por la belleza espiritual de la flor primaveral,que no se daba cuenta que en sí misma encerraba la radiación fatal que le iba carcomiendo sus energías sinérgicas. Por mucho que sus difuntos padres lo avisasen desde el estrellado cielo,el niño seguía atraído por una especie de aroma siniestro que tal vegetal le hacía sacar a flote recuerdos preternaturales.Al final,el desenlace es de lo más siniestro.Ni más ni menos que la carcajada hiriente de la luna negra...esa reina funesta de los melancólicos y de los marcados a fuego por un sino desdichado.Atentamente Edouard.