La historia es otra

Novela real, de drama.
Quien eres tu, que en mi juventud, buscaste
un beso, pedido con una educación que se desvanece en un superfluo carácter.

Encuentro provocado por la inexperiencia, bajo el miedo de la vida, apenas sobrepasando la veintena.

Beso sobre un manto verde, con sabor a falsedades e infortunio.

En tierras celtas,y como mujer guerrera, me caracterizo, vuelta a la patria de mujer castellana, con acervo vikingo, y celta.

Guardaba batalla en la impronta de su recuerdo, oportunidad para atacarte en tu mordida lamida, de méritos silentes en perversión.

No inventes la canción de quince años tiene mi amor, por que el revolcón que no hubo.

Despues de la decada mas alejada, asomaste mas tardío, por tierras de poco gozo y mucho monte, te fuiste que igual fantasma.

Por no encontrar la fogosidad de castizo y chulo, que pervierte en palabras anodinas y acorazadas en la mentira.

Acallando tu mentira de bandido galán que no experto, buscaste el escarceo, encontraste medio escarmiento.

Buscas la risas o las lágrimas de mujeres, eres el perfecto montaje de una vida caduca, alienada al sin sentido, casado, sin cama, con amor de recuerdo, y yo era el recuerdo del baile no conseguido.

Era digital que te enseño, la lanza del fuego, pero se apago con mis lágrimas del miedo, de destrozar lo que construiste, una familia, que persevera tu cuidado, me autoanalique, eres justo un delincuente de amor.

Un visitador de la noche, o un
colecionador de incautas,y de lágrimas, corazones rotos que aniquilas con tu mutismo implacablemente conveniente, es fácil machacar al a juega en zona cero de maldad.

Espero que la lección aprendida no pretendía tu cama solo q te confiases hasta el punto de tenerte en la cuerda, aunque luego me ahorcases.

Todo el mundo puede cometer errores, pero yo fui tu acierto, porque ganaste.

yo descubrí la verdad aunque derrotada, por parecer la mala.