La iluminación de los Bardos de América

He is one of the prophets come back
He had a Bread in the Old Testament
But shaved in off in Patterson.​

-Lawrence Ferlinghetti-​

I
Se dice que la palabra final de Whitman
Fue “¡Mierda!”
Él seguro tenía cientos de colofones ensayados
Para cerrar con luz su paso por la Tierra Nueva
Pero dijo “Mierda”.

Y creo que no pudo haber pronunciado
Palabra más digna, más divina,
Después de tantos años de exacta belleza.

Creo que,
En medio del rictus final de la muerte,
Le llegó la iluminación
Y empezó a entender algunas cosas
De la tierra futura.

II

Entre mierda creció su hijo de tierra,
De espíritu y de letras.

“Mierda” fue la primera palabra
Que aulló Allen Ginsberg.

Y luego mamó la luz.

III

Ginsberg está cansado,
Está sudando en la azotea
De un edificio,
En mitad de un San Francisco Bop.
Meditando los Versículos Alucinantes
Del viejo dardo de América.

Ginsberg está sudando a mitad del verano
Buscando a su padre -vuelto amante-
Entre las frutas de un supermercado
En California.

Ginsberg está sudando, a mitad de la erección,
Pensando en la cadera generosa
De ése a quien tanto debe,
De ése a quien tanto desea,
En las largas noches de hashish.

Ginsberg, oh Ginsberg, entre Buda
Y el semáforo de la Avenida 7.

Está sudando y busca la tierra.

IV

Many Loves
Allen,
(Kerouac
Y Cassady
Incluso
Te probaron
Como
Tantos
Otros)

Ninguno
Como el que
Buscas,
Sudoroso,
Rezando
En un baño
Añorando
Perdido en el El.

Tantos maricas,
Viejo Whitman,
Te han soñado
(Lorca lo sabía)
Pero nadie,
Nadie como Allen.

Viejo Whitman
Caminas
Gigante
Entre
Los rascacielos.
De la Nueva Ciudad,
Te acercas
A él.

Vas
Al fin
A
Su
Lecho.

V
Whitman ha llegado al apartamento
Del poeta futuro, después de tanto,
Tanto.

Iluminado por las luces neón
De un burdel,
El bardo besa los pies
Del nuevo solista que canta.
Luego, lo toma por las nalgas,
Y, en un ágil movimiento,
Lo monta.

Su luz acalla
La del burdel,
La del semáforo,
La del auto
La de la ciudad,
Y la de un viejo
Dios sobrevalorado.

La flecha se ha quebrado.
Dos profetas
Han sellado al tiempo.
Lo han sometido,
Lo han sodomizado.

VI

En música y sexo se ha transformado San Francisco. Entrelazados,
serpientes del pecado original, los poetas se abandonan al sexo Bop.
De jazz es su pasión, tántricos son sus movimientos y, cierto, milenarios.
La sucia habitación que los aprisionaba estalla en música y de sus barbas
brotan Mariposas que revolotean a su rededor. La cama, nicho de su encuentro, se eleva.
Allá abajo aplauden Ferlinghetti y Neruda ( a su gran maestro), William Carlos Williams sonríe,
Lorca canta lejano, Martí siente el viento desde su tierra, Darío está ahí parado embelesado por el soplo divino,
que esta vez celebra al presente. Orlovsky, en la oscuridad, estira los brazos, se recarga en su silla, fumando.

Y la lluvia, furiosa, comienza.

eah, no había visto este comentario, Gracias Jhon, por comentar...
que los beats, los hipsters y los yonquis salgan de sus cloacas, o de los asilos, que vengan a cantar pues.
salud!
y saludos
nos leemos