La mosca que ríe

Como pinturas de guerra
las ramas intensas
del primer sol
estallan una burbuja
en los frescos
de su boca rojiza

la nada se riza
como luna del mediodía
vaho que concede el deseo
a los órganos de la belleza

se abren a un segundo destino
extrayendo los colores ingrávidos del edén
firmamento donde siembro mi voz
para renacer libre
de lo mismo

anudad mi lengua a la sombra baldía del idioma
leedme los labios en la mente de Dios
mi habla naufrago
carece de acento
en la torre de Babel​

 

Es increíble que compartamos un mismo idioma y no logremos entendernos. Saludos cordiales, molloy,

 

cierto Amigo, nuestro malentendido es como una segunda felicidad... un abrazo