La muerte de la musa

Los ojos tristes del poeta...

La botella, el vaso a medio servir

por sobre la mesa dispersas,

hojas, plumas, versos sin terminar.



-Dicen que se suicido...

-Dicen- responde a sí mismo.



Su mirada se pierde en el vacío.

Un sobre a él dirigido,

la carta,

su despedida.



-Nunca mis palabras fueron suficientes para Ella.

Una lágrima resbala por su rostro.

-La musa no murió.... Yo la dejé morir. No supe como retenerla, como amarla más….
-Fuimos amantes, amigos, cómplices, enemigos, rivales,

fuimos tantas cosas que al final se nos agoto el amor, se me agotaron las palabras,

los gestos, el deseo...


El poeta se levanta, enciende una veladora,

la coloca junto a su fotografía,

se sirve otro vaso de licor.

-Como me hubiera gustado tener el valor para morir contigo...

 

Es muy conmovedor tu poema. Saludos,

 

Desolador paisaje se puede percibir, en ocasiones debemos permitir que la musa respire para que no intente desaparecer. un placer recorrer su espacio saludos!

 

Huerfáno de musa no resta sino escribirle versos a su recuerdo...

 

Y aún así solo nos resta ese adiós escrito en el espejo...