La muerte os odia

Nunca morireís porque la muerte os odia.
Reyes mentales, bastardos reales.
¡Qué alegría! ¿Verdad? Ver como odiándome me convierto en vuestra propia creatividad fallida.
¡Qué orgullo! ¿Verdad? Ver como vuestra estupidez brilla frente a mi.
El silencio me ama porque comprendí su vital sonido.
El ruido os odia porque no aceptasteis el dolor de los murmullos.
¿Qué soy para vosotros? Un ser sin sentimientos, un ser vacio, un ser amargo.
Soy la muerta en vida.
Soy la muerta profanada.
Soy la muerta sin tumba.
Soy la muerta todavía ensangrentada.
Soy la muerta burlada.
Soy la muerta solitaria.
¡Soy la muerta! Estoy muerta para ellos.
Pero yo sigo sintiendo, escucho melodías más profundas que mi corazón.
No puedo estar muerta si a cada minuto estoy muriendo.
Qusisteis que lo fuera todo; pues lo soy.
Soy vuestra risa, soy vuestro llanto.
Soy vuestra más profunda reflexión filosófica.
Me atormentan tantos nombres para ser simplemente yo en realidad.