salgomanzano
Poeta veterano en el portal
La pluma se deslizaba
-destilaba el corazón
versos de miel de azahar-
entre aromas
de rosa y jazmín.
Tan cálida iba rayando...,
que se encendía la llama
del sentir iluminado
en la noche,
bajo la acacia romántica
de los suspiros enmielados...
La pluma se deslizaba
entre gotas de rocío
acaramelado,
sintiéndose alada,
adentrándose
en la bodega
de vino aromoso,
que nuca probado había.
La pluma se deslizaba,
mojada de tinta carmesí
-oh sabor a labios,
que gozaba ardiente,
sedienta de un rato
de felicidad imaginada...-
La pluma se deslizaba
entres edas y encajes,
entre gacelas y lirios de monte,
entre cervatillos que duermen
al calor de la madre.
La pluma se deslizaba
por entre un rosado y lejano horizonte
-se iba el día: no sé adónde-,
escribiendo esto que decía:
Apoyada la frente en la ventana
en el silencio
de la noche,
mis ojos no se apartaban,
penetrando en el santuario
de su alcoba:
cabellera destrenzada,
hombro de alabastro.
La veía tan hermosa,
que me ruborizaba...
Dulcemente dulcísimo beso
ella al cristal pegaba.
Desvanecida la visión
-sombra vana-
quedé dormido: celos
del cristal,
que sus labios acariciara.
(Tendida la pluma
de diamamte
para siempre queda
entre las páginas de un libro abierto:
"Fue una ilusión: flor de un día"
-versos resplandecientes
de un ardiente amor-,
que exhiben las librerías
en su interior.)
de mi libro "Fue una ilusión:flor de un día"
Ubeda 13-11-2oo2-
- salvador-
-destilaba el corazón
versos de miel de azahar-
entre aromas
de rosa y jazmín.
Tan cálida iba rayando...,
que se encendía la llama
del sentir iluminado
en la noche,
bajo la acacia romántica
de los suspiros enmielados...
La pluma se deslizaba
entre gotas de rocío
acaramelado,
sintiéndose alada,
adentrándose
en la bodega
de vino aromoso,
que nuca probado había.
La pluma se deslizaba,
mojada de tinta carmesí
-oh sabor a labios,
que gozaba ardiente,
sedienta de un rato
de felicidad imaginada...-
La pluma se deslizaba
entres edas y encajes,
entre gacelas y lirios de monte,
entre cervatillos que duermen
al calor de la madre.
La pluma se deslizaba
por entre un rosado y lejano horizonte
-se iba el día: no sé adónde-,
escribiendo esto que decía:
Apoyada la frente en la ventana
en el silencio
de la noche,
mis ojos no se apartaban,
penetrando en el santuario
de su alcoba:
cabellera destrenzada,
hombro de alabastro.
La veía tan hermosa,
que me ruborizaba...
Dulcemente dulcísimo beso
ella al cristal pegaba.
Desvanecida la visión
-sombra vana-
quedé dormido: celos
del cristal,
que sus labios acariciara.
(Tendida la pluma
de diamamte
para siempre queda
entre las páginas de un libro abierto:
"Fue una ilusión: flor de un día"
-versos resplandecientes
de un ardiente amor-,
que exhiben las librerías
en su interior.)
de mi libro "Fue una ilusión:flor de un día"
Ubeda 13-11-2oo2-
- salvador-
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