La primavera de dos segundos.

Naufragios de la música en el alma,
acordes obligados a menores,
claves sedientas de compás y soles,
ausencia de emoción en las palabras.

Invierno en el redil de extravagancias,
sequía en la garganta de colores,
a muerte condenadas las canciones,
la horca es una cuerda de guitarra.

Te fuiste aquel Septiembre y el otoño
dejó mis pentagramas al desnudo,
y allí quedó, tan gris, mortal, caduco.

Te fuiste aquel Septiembre. Dos segundos
dura la primavera de mi mundo,
no vuelven los vencejos a mis ojos.