La tormenta de los fracasos

La tormenta de los fracasos



Las nubes crecen. Como un ciempiés que se derrite a latigazos de voltio en la silla eléctrica patinan, desquiciadas sobre filos de ceniza.



El hombre golpea la mesa con la mano. Su autoridad tiembla, la jarra y el vaso. Salpica el vino la cólera artificial y postiza que transpiran sus poros dilatados por el miedo.
La mujer escupe filigranas, agudas punzadas de odio condensado, por lo que pensó y no dijo, por la ira enroscada en la punta de la lengua. Su aliento huele a reproche rancio, que cuece con la rabia y abrasa la ternura, concedida pero no desinteresada, con el despecho al rojo vivo.



El cielo se revuelve. Busca su otra cara entre jirones y crisoles. Y cuando la encuentra emite un gemido que enmudece y espanta hasta la lluvia.



Un portazo, unas pisadas duras y de piedra que se alejan arrastrando escalones y cubren la retirada. El hombre se encierra en su refugio, de naipes, alcohol y nicotina. Devora el tiempo, mata el rato con otros exiliados, que se reconfortan con los monólogos que todos oyen y nadie escucha.
Su ira se pulveriza con la lágrima; se desintegra en llanto seco y estéril. La mujer se arropa en su tedio. Teje un nido de espinas sobre las ramas en donde se apoya su desgana. Prefiere la íntima apatía, la muerte lenta, a la osadía de llegar a vislumbrar por asomo y un descuido el nacimiento de su arrojo.


La lluvia recobra la calma y se enfurece. Hordas de gotas kamikaze se arrojan ; se precipitan en oleadas, en cortinas afiladas que aplastan a la tierra.



La furia se enfría. Sólo queda el encono que se esfuma por la punta del pitillo, mientras la rabia se adormece en las neuronas, tibia y ebria de tanto aguardiente. La sonrisa saluda al buen juego y el vicio se revuelca con la lacra entre partida y baza.
Sus ojos se enturbian nublados de rutina y comienza a funcionar; a empaparse de sólidos y ruidos, aferrada a los barrotes de su jaula de oro. La razón oculta al desengaño y sus quehaceres lustran la impotencia. Incluso compone con labios trémulos acordes de gozo amargo que suplantan a la locura.



La noche gotea humedad rezagada. Los esqueletos de las nubes reposan sobre un cielo cadavérico. La lluvia se escurre sin cadencia.



Regresa vacilante a paso de tortuga, acosado por las deudas que produce el remordimiento. Fantasma irresoluto encubre sus latidos bajo las mantas, sepultados en el sarcófago que ambas sombras comparten.
Ella lo espera; no a él sino a la costumbre, arrepentida no por el dolor que origina la ausencia de éste, sino por el coraje acumulado que le hace sentirse culpable.



Sólo el silencio contempla montado a horcajadas sobre la náusea la eterna pantomima:
una caricia que oscila en su inicio y nunca llega a su destino,
un suspiro que anuncia el comienzo de otra tregua,
un “¿ Te duele la cabeza?”,
un “Mañana me ocuparé de tus rosas”....



Y el silencio alarmado huye ante el vacío, que lo releva del mando hasta la próxima tormenta.


Churruka, 21.01.2007

 

Muy bueno, deberias postearlo tambien en mundoprosa.com.
Abrazos.

 

Muy buen escrito poeta. Perfecta prosa, con muy buenas imágenes, excelente forma de describir y de meternos en la historia. Pero insisto, PROSA. Aquí es un foro de poesía, poeta. A pesar de eso. Me ha gustado muchísimo.

Un saludo de Xuacu

 

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