La ventana

Por esa ventana ella salió de la boca del niño pez. Nadó en un espacio de gravedad y cinismos a media cintura. En un álamo herido quedó colgada, tras estallar su voluntad, tras sucumbir al placer de desaparecer.
En esta ventana quede guardado como hombre elefante, quizá una especie de cuadro realista. Un bosco deforme, un niño triste dominado por el cáncer social de pertenecer y no saber reconocer.
Si.
Ella nunca pudo desprenderse del sol y la luna. Yo por mas que transmigre y emigre no alcanzo el valor óntico de su ciencia desnuda.
No.
El conflicto hormonal jamás puede explicarse. Y aunque fuese tornasol, y aunque una tacita de suicidios venga bien cada mañana. Cada istmo en su isla perdida, cada vórtice en su romance incompleto.
Y yo, y vos y la escalera que es el valor permanece integra, enferma y neurológicamente vacía de techos.
No respiran las mantas, ya no.

 

Me encanta echar a volar los tesoros que encuentro.Allá va...

 

son tesoros sin alas
gracias por intentarlo

 

me gusta ese juego de palabras que dice pero sin desgranar nada, para que el lector, pueda deslizarse por las letras trabajando su imaginación....realismo que tal vez deja esa sensación de querer salir al mundo, de dejar de estar escondido, de tal vez, ver la vida tan sólo como espectador observador... la vida no es sólo una ventana... hay muchas, en la que cada día unas se abren y otras se cierran.... ese vacío y desazón impregnan estas letras.
Grato pasar por aquí, aunque sé que hay muchísimas maneras de entender estar letras.
Un saludo.