La Verdad no Será Escrita

LA VERDAD NO SERA ESCRITA

Caminando la realidad
la verdadera ciudad
donde me convierto en pueblo
perdiendo mi identidad;
voy arrastrando el insomnio
de lo que fueron mis sueños
he caído poco a poco
hasta rozar con el suelo;
no sé si podré una vez más
postergar lo inevitable
ver mi ciudad claudicar
desolada ante el asedio
se ha quebrantado el orgullo
de los que antes reían
y han caído prisioneros
víctimas de la rutina…
La verdad no será escrita
pertenece a cada quien
algunos permanecen firmes
aferrados a su Fe;
otros andamos ausentes
conscientes de lo perdido
deambulando por las calles
sin dirección, ni sentido…
Dónde ha quedado el Guerrero
que feroz nos defendía
dónde a quedado el sendero
a la Tierra Prometida;
la ciudad amurallada
con sus árboles marchitos
se derrumba lentamente
a manos del enemigo;
las madres lloran el éxodo
de los que van al exilio
huyendo de la tristeza,
el odio y la humillación;
aquí ya no queda nada
más allá de los vestigios
sepultados, al olvido,
de una orgullosa Nación…

 

Me gusta el modo en el que paulatinamente reflejas la apatía en la que se funde el asfalto con el no hacer de sus moradores, con la rutina, con ese abandono de fuerzas que tanto daño hace a los que más padecen.
Queda poco o nada de lo que fue y la falta de esperanza es dramática. La historia se cuenta por pocos ojos y debiera ser narrada por muchas manos marcadas.
Buen urbano, felicidades!!

Saludos,

Palmira

 

Gracias por tus palabras; saludos

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