La vida sin amor.

La vida sin amor.


Se vestía lentamente.. sin ganas, despacio subió la media hasta la mitad de su muslo, echó un vistazo a su alrededor todo estaba igual que siempre, la cama deshecha le recordó como aquella noche al igual que otras muchas la habían amado, o mejordicho, se había sentido el cuenco donde un hombre depositaba su ardor de macho, se levantó despacio y se miró en el espejo, se desabrochó el camisón y contempló su cuerpo, aún era joven, incluso le pareció hermoso, pero nunca había sido acariciado.. amado.. se sintió sucia usada, manuseada por una boca que no le despertaba ningún sentimiento, y una vez más también..dejó llevar su imaginación hacia otra habitación en la que se veía.. amada y deseada por amor, donde unas manos paseaban por cada poro de su piel haciéndole sentirse importante y libre, donde una boca buscaba la suya con deseo y su cuerpo se unía a otro cuerpo, en un acto de amor.. y entrega.

No se dió cuenta, pero por su rostro rodaba una lágrima, el espejo de nuevo la devolvió a su habitación en la que cada noche con prisas alguien la usaba, abrió la ventana como queriendo que todos sus pensamientos volasen, lo hacia tantas.. veces que sabia que no se irían, que vivirían con ella, suspiró y regresó a la monotonía de la vida cotidiana a la costumbre de que nada seria diferente, se preguntó por qué era tan cobarde, por qué no se enfrentaba a su vida y le ponía cara a ese teatro de vivir día a día. Necesita amar y ser amada, llorar.. por querer con toda su alma, y sabia que moriría sin conocer un beso de pasión, sin escuchar un te quiero, sin decirlo..sin sentir..

Lentamente.. comenzó a estirar las sábanas, el teléfono la sacó de sus pensamientos, al otro lado.. una voz grave y fría.. le recordó que tuviera la comida preparada pronto, tenia prisa, no respondió.. no dijo nada, colgó, y quedó en su soledad .. en aquella habitación donde día y noche se le marchitaba la vida, con un rictus de amargura se llevó la mano al corazón.. y mirando el reloj se puso a preparar.. la comida.

Téura

 

Un placer leer tu entretenido trabajo. Recibe un saludo venezolano. Saludos.

 

Eso sí que es una forma de mal vivir digo de estar muerta. Por un momento me recordaste algún momento de mi vida y que luego diera un vuelco que en ese momento celebré y que hoy celebro más. Muy buena narración poetisa. Fue un placer pasar.