Katia N. Barillas
Radio Cultural-Literario*Escritor*Poeta*Declamador
Escribo mis pensamientos en prosa, o tal vez en lira,
o quizás en verso;
lo hago con la elocuencia de palabras hechas,
en la alegría lúgubre de la sierra efímera,
donde vive un sueño de amor mutilado.
En un viernes santo, triste y aun de luto,
de canela en flor se perfuma el aire,
el porvenir se cubre de vil desacierto,
huraño y confuso en terrible naufragio.
Se anegan las aguas en canto sonoro.
En medio de ayes fenece el deseo.
Un espíritu ha muerto, casi destrozado,
con la roca oculta que se ha erosionado.
Una eclosión de pétalos está rondando el jardín.
Mirtos y magnolias se han desflorado
El sentimiento ufano de envejecida gloria,
es el pasaje indisoluble de un violín que llora
sus nostálgicas notas a la boreal aurora.
Medita abrumado el amor entre espinas
y la luciérnaga usurpa la llama que se apaga.
Se escucha requintear a una guitarra altiva,
con arrogancia que estriba en su pasión pecaminosa.
Es el llanto aquilatado del amor en un cortejo,
derramando entre gemidos, tristes lágrimas de hielo.
Con el aliento absorto en la humedad de una esponja,
con las pupilas cansadas en improvisado esfuerzo,
reflejando el episodio de su trágica comedia.
En sacra sinfonía hoy se funde la imagen aciaga.
Su pretérito imperfecto, se vistió de soledad
No hubo felicidad en el violín que lloraba sus penas congeladas,
ni en la loca refulgencia de un futuro incierto,
porque el cielo ha derramado de las nubes blanquecinas,
tanto llanto convertido en granizo que caía
¡Sí!, en granizo que caía de mis ojos hasta el suelo,
empapando mis mejillas de tan fría adversidad
porque vierten mis ojos lágrimas de hielo
en la obscura realidad.
o quizás en verso;
lo hago con la elocuencia de palabras hechas,
en la alegría lúgubre de la sierra efímera,
donde vive un sueño de amor mutilado.
En un viernes santo, triste y aun de luto,
de canela en flor se perfuma el aire,
el porvenir se cubre de vil desacierto,
huraño y confuso en terrible naufragio.
Se anegan las aguas en canto sonoro.
En medio de ayes fenece el deseo.
Un espíritu ha muerto, casi destrozado,
con la roca oculta que se ha erosionado.
Una eclosión de pétalos está rondando el jardín.
Mirtos y magnolias se han desflorado
El sentimiento ufano de envejecida gloria,
es el pasaje indisoluble de un violín que llora
sus nostálgicas notas a la boreal aurora.
Medita abrumado el amor entre espinas
y la luciérnaga usurpa la llama que se apaga.
Se escucha requintear a una guitarra altiva,
con arrogancia que estriba en su pasión pecaminosa.
Es el llanto aquilatado del amor en un cortejo,
derramando entre gemidos, tristes lágrimas de hielo.
Con el aliento absorto en la humedad de una esponja,
con las pupilas cansadas en improvisado esfuerzo,
reflejando el episodio de su trágica comedia.
En sacra sinfonía hoy se funde la imagen aciaga.
Su pretérito imperfecto, se vistió de soledad
No hubo felicidad en el violín que lloraba sus penas congeladas,
ni en la loca refulgencia de un futuro incierto,
porque el cielo ha derramado de las nubes blanquecinas,
tanto llanto convertido en granizo que caía
¡Sí!, en granizo que caía de mis ojos hasta el suelo,
empapando mis mejillas de tan fría adversidad
porque vierten mis ojos lágrimas de hielo
en la obscura realidad.
