Lamiéndome las heridas

En ocasiones,

adolorido,

esculpo mi sonrisa

para que se quede así,

inmóvil,

quieta, tiesa, fija.

Y, de esta manera,

sin molestar a nadie,

sin que nadie pregunte,

marcho a lamerme

a solas las heridas.

Para lo que me meto

entre cuatro paredes,

una cueva,

una madriguera,

mi guarida.

Y lamo y lamo mis heridas

hechas de secretos

sin excusas, sin mentiras

hechas por tormentos

por las que fueron malditas.

Hechas con pasados,

tan presentes, hoy en día.

Hechas de verdades

de las que, a veces,

mejor no saber.

Hechas de ciertos hechos

que tras muerto

contaré.

Ellas sangran recuerdos

de esos que se hablan

con un profundo silencio,

de esos que se callan

por no compartir lamentos.

Yo las lamo, y las animo,

les digo

que todavía la muerte

no ha venido

para que le rinda cuentas

por tantos hechos cometidos,

y por los que no cometí,

muy a pesar mío.

Pero ellas siguen sangrando,

aunque, ahora,

parecen que sangren

como por un adiós,

sus llanas verdades

y mi falta de pretextos.

Aunque, ahora,

realmente sangren

por un

que te vaya bien,

volveremos a vernos.