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Las ocho

Tema en 'Poemas Melancólicos (Tristes)' comenzado por poesiaespoesia, 24 de Agosto de 2020. Respuestas: 1 | Visitas: 226

  1. poesiaespoesia

    poesiaespoesia Poeta asiduo al portal

    Se incorporó:
    24 de Diciembre de 2012
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    Género:
    Hombre
    Se nos muere
    entre las siete y las nueve.
    La vida es una farsa
    si la muerte no se detiene.
    La vida… ¡tan ruda que es
    pero es más frágil que un juguete!
    La vida…
    tan ruda que es
    a veces,
    llora su propia fragilidad
    de nieve.
    ¿Quién, quién le saca su ímpetu?
    ¿Quién la sostiene?
    ¿Quién le da su eternidad ficticia?
    ¿Quién o quiénes?
    Se nos muere
    entre las siete y las nueve;
    ya nos dijeron
    que ese es el límite que tiene.
    ¡Qué horizonte tan cercano!
    ¡Qué camino tan breve
    le queda!
    Su corazón es un cántaro
    a punto de romperse
    sin que nadie pueda impedirlo.
    Inevitablemente.
    ¿Habrá algo peor
    que la certeza
    de la muerte?
    ¿Sabrán los árboles
    siempre verdes
    que es un mito
    eso de siempre?
    Se nos muere
    entre las siete y las nueve,
    decíamos ayer
    pero hoy que ya es viernes,
    ya está muerta
    desde los talones hasta las sienes.
    y fría
    como una serpiente.
    Ay, me dejé engañar
    pues nada es perenne
    y hoy simplemente lloro
    con mis lágrimas inocentes…
     
    #1
    A Guadalupe Cisneros-Villa le gusta esto.
  2. Guadalupe Cisneros-Villa

    Guadalupe Cisneros-Villa Dallas, Texas y Monterrey NL México

    Se incorporó:
    8 de Octubre de 2007
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    Me gusta recibidos:
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    Género:
    Mujer
    Poeta siempre existe una hora que nos marca,
    me gusta mucho su poema, ha sido un placer poder dejar
    una huella en sus versos,

    Besos de colores desde mi amarillo,
     
    #2
    A Mary Mura y poesiaespoesia les gusta esto.

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