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las series nórdicas de netflix me dan ganas de irme a vivir a un puto país boscoso y congelado

Tema en 'Poesía realista (sin premios)' comenzado por jose villa, 16 de Julio de 2019. Respuestas: 2 | Visitas: 420

  1. jose villa

    jose villa Poeta que considera el portal su segunda casa

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    y allá pasarme enclaustrado todo el tiempo
    en un puto establo o henil o cobertizo para herramientas
    reconvertido en simpático estudio minimalista
    por el dueño de alguna granja medio en ruinas enclavada en un solitario paraje
    de la franja subártica al norte de europa
    cundo vio que alquilar sus dependencias por air bnb
    le salía más a cuenta que partirse la madre
    trabajando la tierra circundante, ordeñando las putas vacas
    poniendo plaguicida en las coníferas y los abedules
    y bajando cada fin de semana al mercado del pueblo
    a vender los quesos, la mermelada y el licor de bayas silvestres
    que su abnegada y sufridora esposa avejentada por la mala vida
    fabricaba sin quejarse para poder sobrevivir dignamente
    en medio de la penuria de estos tiempos globalizados donde todo
    se anda yendo a la mierda

    enclaustrado en el puto ex establo y pegándole al trago día y noche
    -al final acabaría comprándole a la mujer de mi casero toda su reserva de licor de bayas-
    sin dárseme una puta chingada de lo que ocurriese
    más allá de las cuatro paredes de mi madriguera
    sin internet, sin libros, sin el jodido celular
    bebiendo a matarme tranquila y melancólicamente
    lejos de todas las malditas víboras y demás alimañas ponzoñosas
    que solo por ser exmujeres o hijas o parientes cercanos míos
    se piensan que tienen derecho a criticarme por ser un jodido borracho que no da golpe
    y encima se gasta la pensión con putitas que podrían ser sus nietas
    lejos de ese asqueroso país donde tuve la desgracia de ir a nacer
    lleno de cerdos criminales y gentuza analfabeta;
    hoscos indígenas resentidos por su pasado de abuso y discriminación;
    mujeres que no te aflojan las nalgas de manera libre y espontánea
    porque desde chicas les metieron la idea de que coger equivale a ser puta;
    lejos de mi pasada vida de poeta tercermundista muerto de hambre
    que nunca terminó de dar el ancho ni como artista ni como persona
    -un fracasado, en otras palabras-
    lejos de aurora -que chingue a su puta madre-
    solo saldré de mi refugio algunas tardes ventosas y sombrías
    para ver caer las hojas del bosque
    caminar entre la bruma como un troll enloquecido de tanto masturbarse
    o sentarme en una piedra a orillas del estanque congelado
    a imaginar que me hundo y ya no salgo

    o para acercarme a la casa de mi casero y comprarle a su avejentada mujer
    otro poco de su infernal brebaje alcohólico
    sabiendo que ella siempre está sola en la puta cocina
    apurada con sus quesos y sus encurtidos y sus compotas de frutas de la temporada
    yo podría ofrecerme a echarle una mano
    yo podría decirle chapurreando en islandés o noruego o laponio
    "¿quieres que te ayude a envasar esa puta mermelada de arándanos?"
    o "déjame que cargue en la camioneta
    esas putas cajas de crema de leche de reno"

    o podría llegar y agarrarle el culo directamente
    y subirle la falda hasta la cintura y empujarla contra el fregadero
    sabiendo por el amargado gesto que luce todo el tiempo en su cara
    y sus involuntarias miradas cargadas de lujuria a mi entrepierna
    que el marido dejó de darle su ración de cuello de pavo desde hace años
    y que debajo de su fachada de hacendosa y asexuada mujer de campo
    subsiste una fogosa valkiria dispuesta a comerle el rabo
    incluso a un viejo y degenerado poeta jubilado de mierda

    solo abandonaré mi encierro, les decía
    para pasear por el bosque o echarle un palo a la mujer del granjero
    y después regresaré a seguir con la botella
    aguantando estoicamente la progresiva declinación de los días
    la temperatura cayendo bajo cero y la irrupción del invierno

    que pronto borrará de la faz de la tierra las huellas de los pasos que conducen hasta mi tumba
     
    #1
    Última modificación: 16 de Julio de 2019
    A nelson majerczyk y Évano les gusta esto.
  2. elena morado

    elena morado Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Dile a la mujer del granjero que me dé la receta de la tarta de arándanos, por favor. Estoy en un sinvivir, es un sueño no complido:

    hacer una puta tarta de arándanos y sentirme Molly por un día.

    Mejórate, Villita. Besitos castos.

    Yo estoy de puta madre, gracias a la medicación, todo sea dicho.
     
    #2
    Última modificación: 16 de Julio de 2019
    A Évano le gusta esto.
  3. Évano

    Évano ¿Esperanza? Quizá si la buscas.

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    Vente pa León, Villa, que ná tié que envidiar al polo norte ese.

    Demasiado reales tus letras, y buenas, muy.
     
    #3

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