Llovía

Llovía en Madrid y yo espera que la luz discorde de tu mirada se cruzara a media sonrisa. Era cálido el ambiente de la nostalgia embebida en el asfalto húmedo. Quise gritar pero no pude. Las lágrimas se mezclaban con el dolor que llevan a cuestas las ganas. Explotó sin razón aparente la rabia. Seguía lloviendo en Madrid y el sol ya no jugueteaba con tu pecho desnudo en mi lecho de algas. Al parir la luna, un inminente sufrir nació lejos de tu boca.

Corren los vientos en los cabales del recuerdo. Nadie mueve los sueños para no desangrarse en el olvido. Tu pubis, llama de egoísmo carnal. Muere en mi lengua esa madrugada de pulcros gemidos sepias. Indómita y celeste naces en el vacío de una mirada que se pierde en el horizonte de la nada. Quise inmolarme a tu piel de sedientos ungüentos pasionales y el tiempo se reusó a ello. Seguía lloviendo en Madrid, es cierto, pero en mi lecho ya no estabas tú. Ha transcurrido mucho tiempo, no sé bien cuanto, pero llueve en Madrid y en mi lecho aún no estás tú.

 

Cuánto nostálgico paisaje pinta esa lluvia en Madrid, siempre la lluvia dibujando poesías. Un gusto poeta, he disfrutado de tu prosa.

 

Agradecido estoy de que pases a comentarlas!!

Es cierto, la lluvia teje nostalgias insospechadas y a veces la muerte misma...

Saludos!