Los poemas de Jon Barros- I-Cualquier día de estos

Füre;5060655 dijo:

Los poemas de Jon Barros
​

Cualquier día de estos


Llevaba un buen tiempo sin salir. Me quedaba en casa emborrachándome a solas,
cagándome en la vida y en el mundo, bastante hecho mierda
pero con algo de orgullo aún como para tirarme del cuarto piso en el que vivo.
Muchas veces, cuando estaba en la ventana fumando, me quedaba mirando el suelo
largo rato e imaginaba cómo sería la caída.
Primero, desde la perspectiva propia al estar cayendo; y luego, desde la perspectiva de la ventana,
viendo mi cuerpo caer como algo ajeno a mí. Intentaba imaginar cuál sería la última imagen
que verían mis ojos, o si sería capaz de percibir el sonido del impacto de mi cráneo
contra el asfalto antes de que todo se apagara. También imaginaba la postura
en que quedaría mi cuerpo, la parte de calle que abarcaría mi sangre,
las reacciones de la gente que viesen el suceso (sobre todo me gustaba imaginar con detalle
el grito de alguna vieja, un grito atroz de un horror nunca antes experimentado),
y cosas por el estilo. En fin, ésta era una de las actividades más frecuentes que realizaba,
estando sobrio o no. Pero empecé a estar un poco hasta los huevos de mí mismo
y, además, quería meterla. Hablé con unos tíos con los que solía salir
y me invitaron a ir con ellos a una mierda de discoteca, que no sé si es una mierda o no,
pero yo las odio a todas. Sin embargo, acepté, ya que me vendría bien no beber solo
por una noche, hacer un poco el imbécil, quizá pasármelo bien y con suerte mojar.
Así que compré una botella de whisky, del más barato en el súper debajo de mi casa,
y fui pa' allí. Los otros tres con los que iba solían ir todos los fines de semana
y decían cosas como: “Ya verás, ya verás qué musicón allí”, “Te la vas a gozar”,
“A partir de hoy querrás ir todos los fines de semana”, etc.
Llegamos y nos pusimos a beber en el parking, aunque había que hacerlo disimuladamente,
ya que únicamente estaba permitido beber comprando en el bar de la discoteca,
sino te podrían echar, o meter un par de buenos guantazos y luego echarte,
por no consumir dentro del garito;
para controlar esto había un par de seguratas, que medirían dos metros,
dando vueltas cada dos por tres por el parking.
Todo esto me parecía una puta mierda, lógico, pero una puta mierda.
Por lo demás, no se estaba mal allí fuera; empezaba a estar pedo
y un amigo de uno de los tíos con los que fui sacó algo de... bueno,
tampoco hace falta ser del todo explícito con mis excesos.
Mi reclusión voluntaria parecía algo muy lejano, como si hubiese ocurrido en una vida distinta.
La cosa no pintaba mal, pero, al entrar en el garito, enseguida pude darme cuenta
de que aquello no era lo mío. La música no era del todo mala, pero al cabo de dos canciones
todas parecían la misma y, si ya soy un nefasto bailarín, no estaba dispuesto
a hacer el ridículo con aquel ruido electrónico lineal que hacía retumbar las paredes.
Me desprendí de mis acompañantes y di una vuelta por el local.
Como he dicho antes, aquello no era lo mío. La mayoría de tipos que había allí
eran unos musculitos engominados que me miraban altivamente. Supongo que era normal,
mis gastados vaqueros y mi pelo que no conoce peine darían el cante
al lado de esos tíos tan, tan, tan, tan.... TAN arreglados. En todo caso, a mí me hacían gracia.
Gasté el poco dinero que tenía en la barra, e intenté hablar con alguna chica.
Entre gritos, debido a la música, conseguí charlar un rato con una.
“Tu culo podría servirme de almohada” , “¿Qué?”
“Que mis manos podrían ser amigas de tus tetas”, “¿Cómo dices?”
Y así seguimos un buen rato, luego uno de los putos engominados de gimnasio se la llevó
y no me quedó otra que anclarme a la barra y forzar el hígado hasta que nos marcháramos.
Al llegar a casa, me fumé el último cigarrillo en la ventana
y contemplé una vez más mi sangre decorando el asfalto
y escuché una vez más aquel grito de horror.

Haz clic para expandir...