Jose Anibal Ortiz Lozada
Poeta adicto al portal
Los sábados no son para escribir poemas.
No son para llorarle a la luna ni para contarle al insomnio las penas de un corazón en ruinas.
No son para revolver recuerdos con el café ni para escarbar en la memoria como quien busca monedas en el sofá.
Los sábados son para respirar sin preguntarle a los pulmones si aún tienen ganas.
Para andar descalzo sobre las calles húmedas de la madrugada,
para dejar que el viento despeine los miedos y que la música haga de anestesia.
Los sábados no son para escribirte,
pero te escribo.
Porque los fantasmas no respetan calendarios,
porque las ausencias no entienden de fines de semana,
y porque la maldita costumbre de pensarte no tiene botón de pausa.
Sabines diría que el amor duele pero nos hace humanos.
Cortázar escribiría sobre un tipo que, sin quererlo,
se pierde en los ojos de un recuerdo que ya no debería existir.
Y yo, que no soy ninguno de los dos,
me limito a enredar palabras en este sábado que no quería ser poesía.
No son para llorarle a la luna ni para contarle al insomnio las penas de un corazón en ruinas.
No son para revolver recuerdos con el café ni para escarbar en la memoria como quien busca monedas en el sofá.
Los sábados son para respirar sin preguntarle a los pulmones si aún tienen ganas.
Para andar descalzo sobre las calles húmedas de la madrugada,
para dejar que el viento despeine los miedos y que la música haga de anestesia.
Los sábados no son para escribirte,
pero te escribo.
Porque los fantasmas no respetan calendarios,
porque las ausencias no entienden de fines de semana,
y porque la maldita costumbre de pensarte no tiene botón de pausa.
Sabines diría que el amor duele pero nos hace humanos.
Cortázar escribiría sobre un tipo que, sin quererlo,
se pierde en los ojos de un recuerdo que ya no debería existir.
Y yo, que no soy ninguno de los dos,
me limito a enredar palabras en este sábado que no quería ser poesía.
