Aparece por las mañanas ordenando el caos
de los pensamientos acelerados de la noche poniendo
una pequeña rima al final de cada uno de ellos, como si
estuviera inventando un nuevo lenguaje, algo no forzado y natural, como la risa
de las chicas tímidas al final de cada frase
que parece que cantan en lugar de hablar
y que bailan en lugar
de caminar
como si la acera por la que vuelven a casa de dos en dos
fuera un carril-karaoke que cruza la ciudad,
y cuando echan el humo del primer cigarro del día hacía arriba
avergüenza con sus formas abstractas
no solo a las nubes que hay en el cielo contando una
bonita historia pasajera, sino también
a las calaveras que se forman dentro del humo de las bombas atómicas,
y sus amigos toman café mirándolas y hablando con ellas y
también fuman y miran embobados su pelo, y los agujeros
de sus pantalones vaqueros, y los rasgos que han hecho
el talento y el esfuerzo en mas de 100000 años de evolución en
sus gestos,
pero les duele la tripa y van con cara de pena,
porque todavía no saben cuales
son los alimentos y las bebidas que les sientan bien y
que el amor en las mañanas de invierno es insoportable y no
le sienta bien a nadie,
y que más da lo que digan sobre ellas, si bailan en lugar de caminar y cantan
en lugar de hablar,
si esto ya no se puede frenar, empezó a hace mucho tiempo
atrás, cuando
los animales se pusieron a dos patas por primera vez y pudieron ver el
horizonte lejano,
y pudieron
llegar mucho más lejos de lo que llegaban los otros,
y cambiaron la estructura
de la evolución y de su pensamiento
y todas las profecías y la belleza de sus religiones
empezaron a hablar de misticismo y de dioses sabiendo que tarde o
temprano
se convertirían en uno más de ellos
por encima de lo que esté bien o mal,
y con la guerra vencieron a sus enemigos y no tuvieron piedad,
y qué más da que fuera
justa o injusta, si la guerra alimentó sus pensamientos con gloria
y con recompensas.
Yo hago la guerra contra mi, y no tengo piedad ni me doy un solo
segundo de respiro,
en mis gafas de sol se pueden ver 2 galgos
ahorcados balanceándose de la rama del árbol mas alejado, pero
no se sabe bien
si es el reflejo de lo que estoy mirando o esos dos perros son
mis ojos que se intuyen
através del cristal,
pero a nadie le importa,
son solo dos perros muertos reflejados
en unas gafas de sol, dos perros colgados más de tantos que hay
por la ciudad,
y escribo comentarios debajo
de los videos de las sinfonías en internet,
qué más da cual, en todas dicen lo mismo, bebamos para que ocurran cosas,
y por mi sangre corre tecnho y el profundo racismo provinciano
de los productos de mi pueblo, por eso me gusta el odio, la educación y
el rock urbano y
a falta de acantilados y horizontes despejados miro sus pantalones rotos
ajustados enseñando las rodillas como si fueran un campo seco castellano
en las mañanas de agosto cuando aún son delicados
de los pensamientos acelerados de la noche poniendo
una pequeña rima al final de cada uno de ellos, como si
estuviera inventando un nuevo lenguaje, algo no forzado y natural, como la risa
de las chicas tímidas al final de cada frase
que parece que cantan en lugar de hablar
y que bailan en lugar
de caminar
como si la acera por la que vuelven a casa de dos en dos
fuera un carril-karaoke que cruza la ciudad,
y cuando echan el humo del primer cigarro del día hacía arriba
avergüenza con sus formas abstractas
no solo a las nubes que hay en el cielo contando una
bonita historia pasajera, sino también
a las calaveras que se forman dentro del humo de las bombas atómicas,
y sus amigos toman café mirándolas y hablando con ellas y
también fuman y miran embobados su pelo, y los agujeros
de sus pantalones vaqueros, y los rasgos que han hecho
el talento y el esfuerzo en mas de 100000 años de evolución en
sus gestos,
pero les duele la tripa y van con cara de pena,
porque todavía no saben cuales
son los alimentos y las bebidas que les sientan bien y
que el amor en las mañanas de invierno es insoportable y no
le sienta bien a nadie,
y que más da lo que digan sobre ellas, si bailan en lugar de caminar y cantan
en lugar de hablar,
si esto ya no se puede frenar, empezó a hace mucho tiempo
atrás, cuando
los animales se pusieron a dos patas por primera vez y pudieron ver el
horizonte lejano,
y pudieron
llegar mucho más lejos de lo que llegaban los otros,
y cambiaron la estructura
de la evolución y de su pensamiento
y todas las profecías y la belleza de sus religiones
empezaron a hablar de misticismo y de dioses sabiendo que tarde o
temprano
se convertirían en uno más de ellos
por encima de lo que esté bien o mal,
y con la guerra vencieron a sus enemigos y no tuvieron piedad,
y qué más da que fuera
justa o injusta, si la guerra alimentó sus pensamientos con gloria
y con recompensas.
Yo hago la guerra contra mi, y no tengo piedad ni me doy un solo
segundo de respiro,
en mis gafas de sol se pueden ver 2 galgos
ahorcados balanceándose de la rama del árbol mas alejado, pero
no se sabe bien
si es el reflejo de lo que estoy mirando o esos dos perros son
mis ojos que se intuyen
através del cristal,
pero a nadie le importa,
son solo dos perros muertos reflejados
en unas gafas de sol, dos perros colgados más de tantos que hay
por la ciudad,
y escribo comentarios debajo
de los videos de las sinfonías en internet,
qué más da cual, en todas dicen lo mismo, bebamos para que ocurran cosas,
y por mi sangre corre tecnho y el profundo racismo provinciano
de los productos de mi pueblo, por eso me gusta el odio, la educación y
el rock urbano y
a falta de acantilados y horizontes despejados miro sus pantalones rotos
ajustados enseñando las rodillas como si fueran un campo seco castellano
en las mañanas de agosto cuando aún son delicados
