MADRE HOY TE REGALO MIS LETRAS

MADRE HOY TE REGALO MIS LETRAS
Desde niña, veintiocho letras,
jugueteando van siempre en mi cabeza...
de día, de noche, o de vez en cuando....
y en ese jugueteo cotidiano,
tejen versos...cuentos...cantos...
andando...andando, ora vivo...ora engarzo...
pero en ese tejido madre...
nunca tu nombre yo ensarto
y si alguna vez lo hice...
siempre el encaje deshice...
pues lo mojaba mi llanto...

Hoy se revelaron ellas...y yo.
Hoy hicimos un pacto.
Hoy no se teje en llanto si su motivo no es risa.
Solo nos permitimos llorar de alegría...
del recuerdo gozoso que dejan tus manos,
o de las diarias cantaletas que van dejando tus vivencias.
Pero hoy...
solo con tus manos... jugaran mis letras.

¿Qué es para ti la poesía?
-pregunta un amigo poeta-
podría decirle...
son siete estrellas, que me presta el mar en las noches,
es la melodía...que dormía a mi hijo de chico,
es la muñeca que le hice a mi pequeña Paola,
es la triste y húmeda carta que nunca envié a mi padre,
es el amor a mis hermanos...y a los que están ausentes...
en el estigma de un verso que en mis recuerdos mora...
También he podido decirle que es un axioma,
pero eso es mentira... porque mis versos retoñan
cuando mis letras te nombran.

Todos esos versos vinieron a mi mente...
pero ninguno me satisfizo, como para de inmediato responderle.
Entonces comencé a recordarte...
y me encontré de pronto debajo de la vieja mesa,
y tú, como siempre, cantando...
aderezando el pan para nosotros,
planchando ropa a mis hermanos...o las camisas de mi padre,
o haciendo a mis hermanas y a mí , vestidos lindos...
y yo... haciendo coro a tus canciones...
siempre estaba debajo de la mesa,
era imposible ver tus manos,
pero yo las presentía...gesticulando el canto.

Cuando enferma, la fiebre en mi frente prende hoguera
tus manos, agua fresca... mi frente con el roce se refresca;
y en su roce ...
no solo caricias, tus huellas en mi sudoroso rostro dejas...
la oración que se eleva al infinito...
también lleva tus manos...
ellas marcan en rosario imaginario...
las cuentas que lo forman...
con los ¡Ay!
que al cielo en desespero vas enviando....

Tus manos para mi son gloria,
no solo por ser tuyas madre,
día y noche, su amoroso calor en arrullos entibiaron...
el prematuro fruto de mi vientre,
gota a gota le sembraste vida...
gota a gota alimentabas con mi leche,
gota a gota madre...
hiciste con tus ¡ay! nuevo rosario,
y mi hijo, fue creciendo lentamente...
noches de desvelo...así...así...
poco a poco...me dabas la existencia nuevamente.

Este poema , al poeta amigo enviaré en respuesta,
en sus versos te vera como oración...
jugando a ser metáfora en mis letras.

¡Hoy es un día para dar gracias a Dios!
Hoy hablo en nombre de tus nietos... y de todos mis hermanos,
y cuando digo de todos...es porque todos estamos.
Por eso hoy, no es un día como cualquiera,
ni todos los días, son cualquier día,
porque cualquiera de los días de nuestra existencia,
ahora tienen sentido en nuestros hijos...
Si volviera a nacer...
a Dios... pediría de nuevo navegar en tu vientre,
y que también, mis hijos, todos...
nazcan de mis entrañas nuevamente.

Yazmín Faiz Calvo.