Manuscrito hallado en el olvido

Como hundiendo la mano en un hueco sin fondo, intentando rozar los sentimientos del tiempo, ambicionando alcanzar con las yemas de los dedos esas alturas canonizadas pero llegando a los celajes carentes, solo arañando a las naciones sin pueblo, los espacios infinitos de una algarabía del recuerdo (un simple y borroneado bosquejo), solo llegando al limbo y su margen que divide a la mente del cuerpo; así me siento hoy y siempre, con la nostálgica voz marginada de esas eras de luz, de cosmos de aureolas caídas por la gabela del olvido ( efímeros destellos de un dios sin creación, también, de una creación sin ningún dios).


Son sueños desesperados de los segundos de un albor extinto, el difunto pasajero de un beso que se hospeda en el húmedo paño de la demencia de una lágrima despojada de los ojos.

Tantas palabras y tanto vacío, tantos textos sin nada que expresar, tanta tinta derramada que se vuelve sangre para alimentar las venas de un baldío, los suburbios sin vida de las ruinas que dejó el tifón del adiós y su hado de luminiscencia no nacida.


Yo, hoy, te ofrendo mi visión ciega de poeta que solo ve al empañado reflejo del espejo sin cristal, sin caras ni formas, solo tristes grafías de runas muertas; también, te dono mi lengua muda enroscada al corazón, mis oídos que solo oyeron las camufladas verdades de un evangelio sin profetizador, mi nariz y su olfato que jamás olió el aroma portentoso de mi dama de noche.
Yo, hoy, te regalo mis manos que escribieron tantas áridas arenas y se perdieron en la ciénaga de los verbos sin acción.

Abro mi pecho, de caliza y estalagmita, fatigado por la angustia de no conocer tu sabor, y de él te entrego mi sangre hervida en el delirio, mis venas de cortante silente, mi carne putrefacta y doliente, mis músculos entumecidos y mis huesos roídos por la soledad.

Te entrego mi creación imperfecta para que juegues con ella o hagas lo que se te plazca, incluso tirarla a la basura si deseas, pero no te doy mi mente y su deliberada amnesia.
Con ella seguiré oculto en las sombras de un lamento.

 

Triste y lírico lo encuentro hoy, señor Danie. No me gusta decirle que esta prosa es buena, no se me vaya a anclar en la melancolía de los adentros infinitos. Me ha recordado usted a la aldea que descansa tras el ulular del viento de mi ventana; a las piedras que restan de la vida que hubo y se fue; al río que susurra como lloroso y triste por la ausencia de unas truchas escasas, diminutas, como vagando las entrañas de unas aguas que resbalan inertes de las cumbres aún nevadas de estos Montes de León de robles impertérritos, insensibles a todo lo ajeno, al hombre que vaga por las noches de sus ramas aún en esqueleto. Decae la luz del poeta al chocar eternamente con las mismas palabras que lanzamos a los aires sordos de la ignorancia y soberbia que recorre este mundo absurdo y finito donde no seremos más que las runas que se asientan en cualquier pueblo desaparecido en los verbos intransitivos de la memoria. Como ese humo elevándose por las chimeneas y los tejados de pizarra hacia la inmensa oscuridad de la noche de los universos incomprensibles.

Como ve, su escrito me metió dentro de mí, o quizás ya lo estaba.


Un abrazo, amigo.

 

Fluye una melancolia elegante en tu obra
tristeza infinita que encuentra consuelo en un mar de poesia del alma
desahogandose en las palabras que dan forma al lamento del ser.
Siempre un placer navegar en tus letras fantasticas...