Marionetas

Un desgarro de espada lenta y tirados en el suelo,

como cosas abandonadas, nos lamemos

inútilmente las heridas inaccesibles

de nuestro ultrajado corazón.

Son tan malas las noticias que, sin armas

ni defensas, estamos siendo expulsados

del mundo de los vivos y gemebundos

quedamos a merced de una intemperie

de vidrios rotos, sin médula ni oxígeno.

Porque ya no sabemos construir con las manos

puños que golpean o con nuestras voces

gritos que provocan huracanes o con los pies

riadas que inundan palacios de invierno,

somos náufragos de nuestra propia debacle,

muchedumbre anestesiada cuando esto es la guerra,

desertores de utopías libertarias. Entonces, ¿qué nos queda?,

¿lanzarnos al vacío?, ¿quemarnos a lo bonzo?,

¿descerrajarnos un tiro? o ¿morder el polvo

de la humillación? Desde que nos robaron la cartera,

el discurso, las entrañas y el aliento, ¡cuánto se ríen

de nosotros los faraones de la nueva era!

Convertidos en ridículos títeres, nos manejan

a su antojo provocando su abyecta hilaridad.

Ellos tienen las llaves del futuro

y ya han decidido el nuestro:

buscar en la basura los despojos de su opulencia.

 

Una visión bastante realista del destino que nos deja el control hegemónico que muy pocos ejercen del mundo, estimada. Veo bastante desparejo el ritmo de tus versos.
abrazo
j.