Más de las doce

Yacía en un marco, de esos de cuentos que triturados siempre llegan,
como polvo de huesos. Tenía los ojos como los del viejo, mirando para adentro.
En sus lejanías de vez en cuando una lágrima caía.
Era muy joven para que sus labios se hubieran quedado tan secos.
Allí él, ausente del día y la noche; perdido en sus propio tiempo.
Una estatua que parecía no sentir nada de lo que sucedía a su alrededor.
Nada. Una vez su madre, encontró una nota en la puerta de su cuarto.

“Madre estoy cazando a la bestia, después de la doce no abras la puerta”

Su disgusto fue tal, que mando despertar a todos los empleados,
y a las once de la noche su voz podía oírse en cada una de las esquinas.
Exigía una explicación. Era una broma de muy mal gusto burlarse así, del dolor.
–si nadie habla ahora, los despidiere a todos- dijo, casi trabándose del coraje.
Uno de los empleados, dijo con un hilo de voz –señora, acaba de llegar el último que atendió a su hijo. Ella lo miro con desprecio y con toda la rabia empujo al empleado; se dirigio a la puerta.
Cuando lo vio, al instante recordó las palabras de su hijo.

-son más de la doce; y yo puedo darte todas las explicaciones-

 

... hora mágica..., o trágica, según parece... a partir de ella, el mundo crece... será que es cuando más calienta el sol... (yo empiezo a ser persona, jeje) Me gustan las letras, ZERO, muchas gracias

Un beso

 

Eres amable, querida poetisa. Muchas gracias por tu presencia, siempre es un placer tenerte en mis letras.
Un beso y un abrazo.

 

En el viento el polvo... de media noche. Menos mal que te leí al amanecer, un abrazo Querido poeta!!