Aisha Baranowska
Poeta que considera el portal su segunda casa
Sigo aquí sentada, ahogada en mis pensamientos...
Yo pensé que el amor sería capaz de rescatarme... ¡Qué tan equivocada estaba...! ¡Ay de mí...! Si yo nací para eso... Para sufrir... Viviré y moriré sufriendo... Porque el sufrimiento ya es mi segunda naturaleza; con el dolor existencial vine al mundo y el dolor siempre me acompaña... ¡Maldito sufrimiento...! ¡Maldita sea yo con mis sentimientos, mil veces maldita...!
Comprendo perfectamente a los suicidas; ellos saben lo que es sufrir - lo que es ''morir un poco cada día''... Comprendo lo ''inútil y estúpido'' que es morir un poco de un momento a otro, siendo un estorbo para todos y todo - en vez de morir ya - y dejar un espacio libre y aire puro para que los demás puedan respirar...
Yo no sería capaz nunca de quitarme la vida; más bien, sería la vida misma que se me quite cuando ya no pueda aguantarla... No tanto por temor a la muerte, como al dolor físico asociado con ella, quizás... Soy demasiado cobarde para atreverme... Lo confieso. Pero más cobarde sería seguramente, si huyera de la vida en el reino de las tinieblas donde ya no me pueda alcanzar ese dolor existencial que siempre se somatiza - pues, es verdad; yo creo que se puede morir de tristeza y no es una exageración... Si el alma sufre, el cuerpo también lo siente... Por eso, yo ya me considero casi un cadáver; un muerto-vivo que aunque todavía siente, ya casi no respira...
La muerte... Yo debería de escribir un poema titulado: Oda a la Muerte... Sería una obra maestra. Porque la muerte es la única que no me va a abandonar, siempre esperando ansiosamente, lista para recibirme cuando venga mi tiempo...
¡Yo sigo llorando, vida mía...! Sangrando de mi corazón violento en sus arrebatos, el que sólo habla con la verdad - porque suprimir los sentimientos no es mi naturaleza y odio hacer eso, ¡lo odio cordialmente...!
Soy una desgraciada, infeliz, miserable... No merezco nada en la vida, lo sé perfectamente... Ni siquiera te merezco a ti, mi amado que dices que me amas... No soy digna de tanta gracia... Aunque te amo - y lo sabes... Mis sentimientos no cambiarán nunca... No importa cuánto me hieras, a conciencia o involuntariamente, porque por amor yo lo soporto todo de ti... Porque tu castigo es bien merecido y justo; porque por más que me elogien, que me digan cosas buenas - yo solamente soy basura del ser humano, aunque no les parezca eso...
Yo creí que mi única salvación podría ser en tu amor, oh mi querido... Porque me estoy muriendo lentamente, sin fuerzas, sin ánimo, como un árbol en otoño - y luego vendrá el invierno a apoderarse de mí, y ya será demasiado tarde...
Sólo tú puedes salvarme - ¡sálvame...! Sálvame...
Sálvame...
.
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[05/12/2013]
Yo pensé que el amor sería capaz de rescatarme... ¡Qué tan equivocada estaba...! ¡Ay de mí...! Si yo nací para eso... Para sufrir... Viviré y moriré sufriendo... Porque el sufrimiento ya es mi segunda naturaleza; con el dolor existencial vine al mundo y el dolor siempre me acompaña... ¡Maldito sufrimiento...! ¡Maldita sea yo con mis sentimientos, mil veces maldita...!
Comprendo perfectamente a los suicidas; ellos saben lo que es sufrir - lo que es ''morir un poco cada día''... Comprendo lo ''inútil y estúpido'' que es morir un poco de un momento a otro, siendo un estorbo para todos y todo - en vez de morir ya - y dejar un espacio libre y aire puro para que los demás puedan respirar...
Yo no sería capaz nunca de quitarme la vida; más bien, sería la vida misma que se me quite cuando ya no pueda aguantarla... No tanto por temor a la muerte, como al dolor físico asociado con ella, quizás... Soy demasiado cobarde para atreverme... Lo confieso. Pero más cobarde sería seguramente, si huyera de la vida en el reino de las tinieblas donde ya no me pueda alcanzar ese dolor existencial que siempre se somatiza - pues, es verdad; yo creo que se puede morir de tristeza y no es una exageración... Si el alma sufre, el cuerpo también lo siente... Por eso, yo ya me considero casi un cadáver; un muerto-vivo que aunque todavía siente, ya casi no respira...
La muerte... Yo debería de escribir un poema titulado: Oda a la Muerte... Sería una obra maestra. Porque la muerte es la única que no me va a abandonar, siempre esperando ansiosamente, lista para recibirme cuando venga mi tiempo...
¡Yo sigo llorando, vida mía...! Sangrando de mi corazón violento en sus arrebatos, el que sólo habla con la verdad - porque suprimir los sentimientos no es mi naturaleza y odio hacer eso, ¡lo odio cordialmente...!
Soy una desgraciada, infeliz, miserable... No merezco nada en la vida, lo sé perfectamente... Ni siquiera te merezco a ti, mi amado que dices que me amas... No soy digna de tanta gracia... Aunque te amo - y lo sabes... Mis sentimientos no cambiarán nunca... No importa cuánto me hieras, a conciencia o involuntariamente, porque por amor yo lo soporto todo de ti... Porque tu castigo es bien merecido y justo; porque por más que me elogien, que me digan cosas buenas - yo solamente soy basura del ser humano, aunque no les parezca eso...
Yo creí que mi única salvación podría ser en tu amor, oh mi querido... Porque me estoy muriendo lentamente, sin fuerzas, sin ánimo, como un árbol en otoño - y luego vendrá el invierno a apoderarse de mí, y ya será demasiado tarde...
Sólo tú puedes salvarme - ¡sálvame...! Sálvame...
Sálvame...
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[05/12/2013]
