Sylvia Moure (seudónimo)
Poeta recién llegado
Se durmió mi viejo
aquél que no comprendí
y que señalé con el dedo
aquél que salía al pan
con su boina gris
silencioso y a paso lento,
el desterrado en mi patio
como si molestara tenerlo
el que lloraba callado
dolores propios y ajenos
el que escuchaba su radio
a la sombra
de un parrón añejo
y me contaba sus historias
de paseos en un viejo puerto
el mismo que besó a mi hijo
cuando lo hice bisabuelo...
se marchó con un beso
en su frente
abrigado con mi afecto.
Sylvia M.
aquél que no comprendí
y que señalé con el dedo
aquél que salía al pan
con su boina gris
silencioso y a paso lento,
el desterrado en mi patio
como si molestara tenerlo
el que lloraba callado
dolores propios y ajenos
el que escuchaba su radio
a la sombra
de un parrón añejo
y me contaba sus historias
de paseos en un viejo puerto
el mismo que besó a mi hijo
cuando lo hice bisabuelo...
se marchó con un beso
en su frente
abrigado con mi afecto.
Sylvia M.
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