Sobre aquel huerto árido de sentimientos en secano, todavía se avistan los surcos de la siembra en los que cada día a golpe de espalda, sembraba semillas de pasión entre olores vivos, amaneceres cálidos bañados por la fragancia de las amapolas, atardeceres pintados en malva al beso de la suave brisa y anocheceres a la caricia del raso escuchando la voz del silencio, tan sólo queda como testigo el viejo árbol donde ella al abrigo de su sombra, aguardaba a que acudiera al descanso en su regazo para que aquellos dedos de seda hablasen del amor sobre mi frente.
Hoy son todos olores muertos, la soledad suprema camina descalza sobre mi huerto, donde sembré ilusiones, ahora es cosecha de recuerdos, montones de maleza y desilusiones por la sequía de su larga ausencia por nadie jamás reemplazada. Hoy guardo en el laberinto de mis sentidos, la voz de sus dedos sobre mi arrugada frente y me doy cuenta de que en esta hartura de regadío de mi huerto, no volverá a brotar semilla que oculte la huella del desencanto que aún sigue marcando mis pasos desnudos. No, no quiero más tierra que este huerto ahora minado de cardos y adelfas, lo que haya de brotar, aquí lo espero cultivando esta tierra humilde que por humilde siempre seca, de esperanzas y tristezas en medio del sosiego por el gorrión siempre alterado.
Y aquí, donde la gana de esperar sueña con su quizás, esparzo algunas semillas de ilusiones en rama para que vuelva a caminar por el dédalo de las flores alegrando mi fruncida frente.
Y esta tierra dirá, lo que ahora calla.
Luis
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