Johan Madriz
Poeta recién llegado
¿Qué es la mano del yo?
La ternura de los sabios en las salas de los manicomios;
la estatua migrante que espera...
morir de calor.
Es un calor etéreo, que se desvanece.
Está tan cerca de dios,
la mano de los profetas que abren.
La puerta de los demonios, la puerta del interior.
La puerta, los oscuros rasgos de los amigos de una niña
que llora, que clava sus garras en la piel de los muertos.
Difusos, confusos, profundamente equivocados.
Es el calor del roce de la luna, es...
el calor del roce de la mano del yo.
La ternura de los sabios en las salas de los manicomios;
la estatua migrante que espera...
morir de calor.
Es un calor etéreo, que se desvanece.
Está tan cerca de dios,
la mano de los profetas que abren.
La puerta de los demonios, la puerta del interior.
La puerta, los oscuros rasgos de los amigos de una niña
que llora, que clava sus garras en la piel de los muertos.
Difusos, confusos, profundamente equivocados.
Es el calor del roce de la luna, es...
el calor del roce de la mano del yo.
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