Mi palabra es un eco moribundo
con su brocal de seda. ¿Quién solloza?
Solo la ingratitud de aquel que goza
cuando apaga mi voz un mal inmundo
.
Mi palabra es un río ya infecundo
,charco de barro, arcilla que se empoza,
que duerme su mutismo en negra poza
con esa inmensidad de lo profundo.
Mi palabra es el eco de mi boca:
un silencio febril que se desboca
al galope tendido del suicida.
Y es mi silencio ese pétreo fondo
de un espacio minúsculo y redondo
donde se dormirá mi lengua herida.
José Soriano Simón
Safe Creative
Agosto 2025
con su brocal de seda. ¿Quién solloza?
Solo la ingratitud de aquel que goza
cuando apaga mi voz un mal inmundo
.
Mi palabra es un río ya infecundo
,charco de barro, arcilla que se empoza,
que duerme su mutismo en negra poza
con esa inmensidad de lo profundo.
Mi palabra es el eco de mi boca:
un silencio febril que se desboca
al galope tendido del suicida.
Y es mi silencio ese pétreo fondo
de un espacio minúsculo y redondo
donde se dormirá mi lengua herida.
José Soriano Simón
Safe Creative
Agosto 2025
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Me persigue un oficio solitario, vigilar toda la noche una gacela, hablar sin seducir, no poseerla y verla irse oscura al diccionario.