Mi primer poema.

Cuando era niña, quería crecer como la gente grande,
ahora me doy cuenta de que la gente grande...
Jamás creció.


¿Quién brilla dentro de mi cabeza?
¿Quién mordisquea los alfabetos de mi memoria,
y toda la fauna de mis uñas?
No nos hemos destazado lo suficiente aún,
pienso que falta desollar
a toda la gente gorda feliz
que tiene millones de amigos delgados
y sabe de maquillaje.
No me siento mal, mi problema son los traslados,
cuando me convierto en un peluche,
cuando vuelva a ser una zapatilla,
cuando ya ni siquiera pueda parecer
los decadentes aromas del seol,
algunos dicen que la vida
es xilófonos campaneando
sobre el amanecer,
yo sólo veo gente débil
culpando a la manipulación.
Siento como si la noche fuese
pequeños calamares ortopédicos
nadando sobre las explosiones de mi cabello,
estrellándose contra el espejo
y traumatizando los reflejos de la luna hervida
bajando por las rendijas de las tuberías
que la vecina de arriba no repara en reparar.
El ordenador me pide actualizar al Windows 10,
y yo estoy de pie en el centro de la habitación,
bañada en lobos blancos y hormigueos en la cabeza,
antes era los abismos de la galaxia,
antes era las cucarachas arquitectónicas
bailando en acordes menores,
no hay más tiempo, refugios,
no hay más tiempo, estrellas,
no hay más tiempo,
desgarros gargantales, osos de aluminio,
he intentado soslayar los almanaques,
exordiar los finales,
pero ahora sólo tengo esta espada mordida
y un montón de escritos
que comentan sin entender
alguna maldita palabra, y con todo esto, corro,
corro entre plásticos existencialistas,
entre bohemios arrechos,
entre figuras calvas sin boca
haciéndose agujeros en el rostro
para poder gritar, que no hay más tiempo,
que la gente nunca tuvo a bien entender
que ya no hay nada que entender,
que podemos fabricar bombas
con cerillos y una pelota de tenis,
que esta sangre, mi sangre, ahora ya no es mía,
ni los ojos que expando al universo
tratando de desinflarme,
tratando de compungirme y no ahogarme
los domingos cuando el gato me despierta
para pedir comida y yo…
Y yo yazco sentada en las pestañas de la galaxia,
balanceándome al ritmo del infierno,
cubierta de algas negras, mientras veo descender
entre tipografías de fuego, los escombros de mi niñez,
las agujas y los aullidos de los muertos,
y los diciembres,
y los perros,
y los reproductores,
y el otoño en almibar, y el otoño en cuarzo,
y el otoño en barras de aire, y el otoño en leche descremada,
y los apagones,
y la gente que va a misa,
y los militares,
y las cajas de cartón,
y la anorexia,
y la bulimia,
y la gente joven y la gente enjovenecida,
y las madrugadas,
y las ollas eléctricas,
y los tabuladores,
y los poemas de amor,
y la gente triste,
y las ventanas,
y los helados,
y los zapatos rotos,
y la heroína,
y los cheques sin fondo,
y los cítricos,
y los dientes,,
y los autos,
y los espantapájaros,
y los códigos de barra,
y los derechos,
y la plenitud,
y los hijos,
y los selfies,
y la posteridad…
La posteridad.
​

 

Dementalmente. Cualquier ilusión hay que alucinarlo, hasta que de mentira sea verdad, hasta que de lo malo a bien empiece, hasta estar solo (a) multiplicársele sinrazones, hasta verse siendo ese, directamente, pero no alguien, indefinidamente.
saludos

 

wau que inspiracion, que imaginacion y que talento, me han somprendido todas esas imagenes.
Saludos.

 

En realidad no hay nada de imaginación, si bien son metáforas, son metáforas reales, sólo que usted no las entiende, porque ud no estaba cuando me sucedían todas estas cosas, -y me siguen sucediendo-, pero en fin, eso no es lo importante, o tal vez si, en ambos casos, a nadie le importa... Y eso está bien, eso es bueno... Creo, bueno no creo, pienso...

 

Cuando me sumerjo en lo profundo de tus palabras casi puedo tocar el blanco y negro y la fina línea que separa la vida de la muerte. Es como vivir los mundos paralelos o las dimensiones que están pero no se ven, salvo que abras los ojos, como los ciegos.
Es un poema que contiene plasticidad, duda, vacío, luz, hambre, lucha... si estuviera en las barracas te diría que es como montar en una montaña rusa, así, arriba y abajo con fuerza y pausa...

Lo vas a hacer muy bien... qué digo! lo estás haciendo genial!!!

 

Me gusta esto de que les parezca que lo que escribo parecen "ilusiones", es divertido, porque logro hacer lo que quiero, que es contar lo que vivo y he vivido, sin que nadie entienda que estoy hablando de mi, es divertido.

 

La maravilla del arte en la poesía divina.
El talento admirable y la inspiración magnífica.

 

No sé porque lo considero un poema, debe ser por la forma en que lo hice, este no lo grabé, lo escribí directamente al papel.
Un tipo en el trabajo me decía que la vida es experimentar, vivir, dejar huella, y yo pensaba, que la vida es despertar y entender que tienes ojos, y una boca, y una nariz, y unas manos, y piernas, y pies , y un cuerpo, y que toda aquella persona que no tenga esto, está muerta.
Si entendemos que todos los días hay algo que perder, la vida automáticamente se vuelve valiosa... Creo, pero que sé yo, soy tonta.

Es un poema dudosamente plástico y con hambre, jjajajajaajjaa

Kisses!!!

 

Yo también creo que la vida es experimentar pero para ello hay que estar despierto, y para vivir hay que estar vivo... y hay mucho zombi, yo misma cuando me levanto jajjajjaa, lo malo es que ese estado se extienda a lo largo del día!!!!! y a veces no sé... jajjaja

"Si entendemos que todos los días hay algo que perder, la vida automáticamente se vuelve valiosa..."

me encanta esta frase, si no te importa me la pongo en el perfil unos días. Smuakkkkkk

 

Experimentar, no sé como va eso, es decir; hay quienes quieren experimentar, a la fuerza, vivir muchas cosas y eso, y eso me parece absurdo, si no es natural, es fingido, y todo lo fingido termina por no fingirse, esos me parecen zombis, me parecen tan vacíos, algo tan triste, que me da risa, suena diabólico, pero me da risa...

Póngala, dele no más, total no recuerdo ni como llegué a pensar eso jajajjajajajjaja, es que como digo una cosa, digo la otra, jajajjaja, Smuuauuuuuuaaaaak

 

Preciosa hermosura, obra soberbia de arte sobresaliente, bello trabajo divino.

 

El arte no hay que entenderlo. Hay que sentirlo. Tu poema o como lo quieras llamar es, al menos a mi modo de ver, una suerte de experiencia en la que has permitido que tus emociones fluyeran libremente, sin pretensión alguna de estructurarlo; y eso es genial. Saludos.

 

Me gusta eso de "Tu poema o como lo quieras llamar ", no soy poeta, pero este ha sido en mucho tiempo, algo que escribí en papel y no grabe en mi teléfono, como suelo hacerlo para luego transcribir, así que lo considero "mi primer poema", obvio no es un poema, es una de esas cosas que escribo, pero en fin, eso no es importante, lo importante es abrigarse en invierno y tener hermosos niños que algún día sean doctores y nos cuiden y sean buenas personas que vayan al cielo. Seeee... Eso es lo importante

 

Preciosa hermosura owwwwwwww y eso que estoy pintada de zombie