Mi ser ido.

Me llamaron desde la esquina de la infamia
para colgarme en la cuerda apresurada
que llevaba ya diez muertos.

Era triste verlos colgar
porque en sus rostros se veía un miedo acabado
y un dolor casi inaccesible
por quien quedara vivo.

Sentí su dolor,
número diez,
y yo,
siendo el once
lentamente me acercaba a la cuerda
que tenía rastros de la sangre
que dejaban los que me antecedieron
por efectos del rose cruel que dejaba
al quebrar el cuello.

Respiré profundamente,
pues,
sabía que no volvería a respirar
el fino aire de la vida.

Morir no siempre es libertad
y mucho más
porque entre rejas y alambres de púas
no hay mucho
para desear.

Respiré otra vez,
y cerré los ojos al destino
siendo tal mi camino,
que al quitar el barril
que sostenía mi cuerpo perdido

ya mi ser

se había ido.​

 

Darse cuenta que antes de morir ya se está muerto, tantas veces es así. Vivir sin vivir.
Muy buena prosa poeta.

Saludos.

 

Gracias a usted poeta por ver y mirar más allá.

Gracias también por su amable comentario.



Gracias infinitas


Elik.