Capasa
Poeta que considera el portal su segunda casa
De ese sur por donde la historia pasó sin prisas,
dejando mezcladas las culturas
y engarzadas entre columnas,
donde Hércules unió los mares andaluces.
Donde nace el Guadalquivir
y pintó sus aguas
con los verdes lobunos
de sus anchos olivares.
Y a las marismas las pintó
con irisados paisajes
mientras las mece y duerme
en íntima y ancha alcoba
con un lecho del mar.
Porque aquí, en el sur,
el viento, escribe leñosos poemas
con un compás repetido y lento,
entre los gibosos y retorcidos troncos
de las viejas encinas
de los toscos alcornoques.
Y se va volando por las abruptas
y perfumadas sierras.
Donde las sombras,
repetidas por el sol se abrazan
y se instalan cómodamente,
en la placidez del mediodía
entre los frescos senderos.
Este es el sur,
de ciudades acostumbradas
a las tertulias interminables
de sus soñadoras calles,
por donde acampa la cultura
y donde el tiempo se hace pausa
entre los arabescos
y barrocos monumentos,
que abanican el azul de su cielo
con el repique de campanas.
Esta es, mi tierra,
con gentes alegres
que sesean y cecean
con sus cadenciosos acentos,
entre las encaladas y blancas calles
y los íntimos patios con macetas.
Mi sur es un pueblo sabio
que no llora sus penas, las cantan.
Amamantado por el arte del flamenco,
entre las cuerdas de una guitarra.
La que pasa por la historia
sin prisas.
La que escribe poemas
con el viento.
La que pinta con sus aguas
los paisajes.
La abanica su cielo
con campanas.
La que reza y llora cantando
Éste es... El sur, mi sur,
Mi tierra… Andalucía.
dejando mezcladas las culturas
y engarzadas entre columnas,
donde Hércules unió los mares andaluces.
Donde nace el Guadalquivir
y pintó sus aguas
con los verdes lobunos
de sus anchos olivares.
Y a las marismas las pintó
con irisados paisajes
mientras las mece y duerme
en íntima y ancha alcoba
con un lecho del mar.
Porque aquí, en el sur,
el viento, escribe leñosos poemas
con un compás repetido y lento,
entre los gibosos y retorcidos troncos
de las viejas encinas
de los toscos alcornoques.
Y se va volando por las abruptas
y perfumadas sierras.
Donde las sombras,
repetidas por el sol se abrazan
y se instalan cómodamente,
en la placidez del mediodía
entre los frescos senderos.
Este es el sur,
de ciudades acostumbradas
a las tertulias interminables
de sus soñadoras calles,
por donde acampa la cultura
y donde el tiempo se hace pausa
entre los arabescos
y barrocos monumentos,
que abanican el azul de su cielo
con el repique de campanas.
Esta es, mi tierra,
con gentes alegres
que sesean y cecean
con sus cadenciosos acentos,
entre las encaladas y blancas calles
y los íntimos patios con macetas.
Mi sur es un pueblo sabio
que no llora sus penas, las cantan.
Amamantado por el arte del flamenco,
entre las cuerdas de una guitarra.
La que pasa por la historia
sin prisas.
La que escribe poemas
con el viento.
La que pinta con sus aguas
los paisajes.
La abanica su cielo
con campanas.
La que reza y llora cantando
Éste es... El sur, mi sur,
Mi tierra… Andalucía.
