Maktú
Poeta que considera el portal su segunda casa
Estéril como un sueño abandonado
que viejo se empobrece en el estante.
La Vida que no es pólvora pujante
es polvo catatónico y quebrado.
Inútil como un verso anestesiado
que inane muere solo y disonante.
La Vida que no es dádiva abundante
es lodo cadavérico y cansado.
La Vida que recorre nuestras venas
es flama en eclosión y en desmedida…
milagro que no sabe de cadenas.
Vivimos por ganarnos la partida
con fichas que nos dan a manos llenas
las ansias de entidad desconocida.
que viejo se empobrece en el estante.
La Vida que no es pólvora pujante
es polvo catatónico y quebrado.
Inútil como un verso anestesiado
que inane muere solo y disonante.
La Vida que no es dádiva abundante
es lodo cadavérico y cansado.
La Vida que recorre nuestras venas
es flama en eclosión y en desmedida…
milagro que no sabe de cadenas.
Vivimos por ganarnos la partida
con fichas que nos dan a manos llenas
las ansias de entidad desconocida.
