Mis queridos poetas...

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Mis queridos poetas:
Tened compasión de vuestros amados,
incondicionales
y sufridos lectores.
¡Por el bien de la humanidad!, estrujaos un poquito
más vuestras brillantes seseras.
Poned a trabajar esas potencialmente prodigiosas
neuronas que el Creador os ha concedido.
Imaginad...
Escribid
por ejemplo:
que el alma es una caja de música defectuosa
cubierta de polvo y telarañas, habitualmente
desafinada y con la garantía caducada
de tanto decirla.
Que el corazón es una máquina encallecida
y ensangrentada que se reblandece
y derrapa cuando llega el buen tiempo,
o cuando a vuestr@ vecin@ cañón
(a régimen desde enero) se le pega la ropa
sudada al cuerpo.
¡Por Tutatis!, dejad a las mariposas, las luciérnagas
y los pájaros tranquilos;
dejadles que vuelen en paz,
que cacen moscas y gusanos,
que píen, defequen, pongan huevos y copulen a gusto.
Dejad a las flores con sus polinizaciones
y sus viles reacciones alérgicas.
Asumid que es normal que vuestros amantes
se larguen con tip@s más jóvenes
y más guap@s que vosotr@s
(no hagáis una tragedia griega de ello)
Sabed que Peter Pan, hoy con hígado graso
y halitosis crónica,
acabó trabajando para el tesoro público,
que Campanilla al fin dejó los polvitos mágicos
(aunque actualmente sufre
de sobrepeso y adicción al prozac)
Dejad a los entes divinos tocando sus arpas
y a las resabiadas sirenas engulliendo sashimi
en el Marriott de Jacó Beach.
Dejad las olas que fluyan como toda la vida
puteando a los cangrejos desorientados
y a los niños diplomados en arquitectura medieval.
Bajaos de la luna un rato, ¡que la vais a desgastar!
¡Oxigenaos un poco!
Guardad vuestras bucólicas infancias en el álbum
de fotos de la abuela -y sacadla de la residencia-
Iros un par de meses al Everest o a Cancún.
Follad más y no malgastéis tanto papel,
tanta tinta ni luz eléctrica en repetir
una y otra vez las mismas e insulsas ñoñeces
(que el buen sexo siempre sirvió al pH del ingenio)
... Y vosotros, poetas high line
y filólogos en paro,
¡coño!, que no os entiende ni Dios.
Escribid un best-seller si tan listos sois...
No os creáis los aplausos
de vuestros cuatro admiradores
ni los laureles que os endosan
vuestros compinches jurados de renombre
-igual de aburridos y jodidos que vosotros-
Poned vuestro talento al servicio de algo útil.
¡Gritad!... Pelad vuestras venas
y ondead la sangre.
¡Declaraos ninfómanos de instantes y de emociones!
Dad caña a la banca y a las mafiosas energéticas,
a vuestros rapaces líderes,
a los hijos de puta con nombre y apellidos.
Mis queridos bardos,
no nos mintáis.
Poetizad vuestros gatillazos (esos que nunca ocurrieron)
o cuando vomitasteis sobre la falda
de ese reluciente amor de verano.
Versificad vuestros pecados más oscuros,
vuestras indecibles y apoteósicas cagadas.
¡Escribid para la calle!
Hablad de cómo tragarse las lágrimas en seco,
de cómo enjuagarse las tripas
en este estercolero de mundo...
Dejad de pelotearos mis eruditos capullines
por cuatro míseros likes.
Arrastraos por el fondo de un mar
de barro y resurgid a la superficie
con la mala ostia de Moby Dick.
Trepad como King Kong al edificio más alto de la ciudad
y escupid vuestros hirvientes
y tóxicos versos
sobre la aletargada masa de media mega
y tarifa plana de allá abajo.
Aullad entre una alucinógena niebla
como el perro de Baskerville
(pero no os la fuméis)
¡Sorprendernos poetas!
Hackead nuestras crionizadas conciencias,
piratead nuestros más infranqueables sueños,
grafitead nuestras anémicas mentes
(y subid el sueldo a vuestras musas)
Mis hacendosos y orgullosos poetas
Tened piedad de vuestros extraviados,
afables y resignados lectores.
Por favor... ¡solo,
solo un poquito de compasión!
... mis queridísimos poetas.

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Le traigo esta ramita de laurel, pero no piense que es para el mero que va a cocinar esta noche. No. Es para este poema mi amigo. El que quiera oír que oiga.

 

Me sumo a este pequeño grupo de poeta soñadores... puesto que he sentido en carne propia ese jalón de orejas como corresponde... y asumo mi responsabilidad porque ciertamente, ha algunos nos gusta divagar por espacios siempre lejanos, tocar estrellas y lamer los pétalos de las flores... tratando de encontrar algo de bueno, algo de romanticismo didáctico... y para nada luctuoso... puesto que esta vida que vivimos es la vida de siempre, una soez tirana sin compasión ni talante para los más humildes, y una dadivosa ramera para los que siempre tienen. La poesía brota ciertamente del alma y de lo que se calcina en nuestros espíritus pero si los que escriben en estos tiempos ya no tienen alma, y mucho menos espíritu; sino tan solo una porción de huesos derruidos y fustigados hasta el hartazgo... y con sus ojos colgando por el suelo como furtivos camarones sin mar; y con qué espíritu se podría escribir con tranquilidad de "tótem" ? Obviamente con el espíritu de lo que tanto se sueña y se desea, es obvio. Porque los menesterosos como yo, soñamos con alcanzar esas divas perfumadas y deliciosas de los afiches y las teles; esos paraísos que ven en los comerciales televisivos que jamás hemos podido ni palpar en nuestros sueños con nuestras humildes lenguas. Y por eso justamente deliramos y nos embadurnamos en un romanticismo surreal, profundo y a veces cometemos errores como todos los mortales; pero aún así nos acicalamos las frentes con complicadas abstracciones lacrimosas que otros no pueden entender...
Pero justamente esa es la poesía... y estos son los tiempos... la evolución del intelecto no se puede sujetar como a un animal de carga... al contrario... se la suelta a su antojo a que brote y eche raíces de la misma nada... porque crece y florece de la nada y por eso su substancial consistencia... y por eso invade los foros y las redes sociales... porque es el auténtico reflejo del sentir de las grandes mayorías... no de aquellos remilgados estoicos... que tan solo creen, de que por que acumulan tantos títulos ya son poetas...Los poetas hoy en día, se hacen en la cancha coco a codo con la vida... se la sufre... se la llora, se la mastica con las tripas y se degusta con la sangre de nuestro sesos; y se le aprende a conocer hasta sus huesos... porque solo así puede brotar en una hoja de papel con consistencia y sentido... ´porque ciertamente no hay peor poeta que aquel que asuma el papel de juez de una tiempo y de toda una generación... porque simplemente nunca a vivido ni sabrá lo que duele una lágrima... cuando se la palpita desde lo hondo de las calles, o cuando se pierde realmente lo que tanto no ha vivido y mucho menos lo que nunca... con los ojos y con el alma... se ha mordido.
"Desde cuando una piedra puede sentir como se hace polvo a través del tiempo, otra piedra"

Debo decirle, nuevo compañero que me han encantado sus letras, y sobretodo su profundo mensaje.
Cordialmente:

 

Genial... tendría que ser el padre nuestro diario de la poesía.
Abrazo Luis... Te luciste compa.

 

Pues entonces me voy contento , esa era la intención de este poema. Un abrazo, Maramín, y muchas gracias por tu visita.

 

Coño, pues tráeme dos, que me he quedado sin laurel en la cocina . Muchas gracias, Gustavo. Un gran abrazo amigo.

 

Realmente es muy interesante y hermoso lo que dices en tu gran comentario, Iván. Y te entiendo perfectamente. Te diré que yo escribo y me gusta principalmente la poesía realista, pero mi literatura narrativa favorita es la ciencia ficción, quizás, por que me ayuda a evadirme un poco de la cruda y rutinaria realidad.
Pero sí, ciertamente, como tú dices, "estos son los tiempos", y aunque en estos tiempos todo o casi todo vale (o tiene su público) en el arte y en el pensamiento, al final manda la realidad social y actual. Por ejemplo, Bécquer, en mi opinión, era un grandísimo poeta, pero su romanticismo "liriquísimo" y "a lo bestia" hoy en día resulta fuera de tiempo; y vale, aunque haya poetas actuales (sobre todo en los foros de poesía ) que le intenten imitar y sea su poeta de cabecera, es lógicamente imposible que ese tipo de poesía llegue a cuajar en entre el público mayoritario (fuera de los foros, claro ), pues la sociedad actual está muy alejada de la manera de vivir y de pensar del siglo XIX.
Y es que yo creo que el arte va más allá de las modas y los estilos, sí, pero tampoco nos engañemos, pues como todo medio de comunicación o expresión (y el arte lo es), ha de adecuarse a su tiempo, e intentar llegar a la sociedad en la que existe. ... Y ahora "la consistencia y el sentido" obligan, aunque a algunos no les guste, a emocionar de otras maneras, (la gente de ahora no se reta a duelos a espada por amor o su honor, y se interesa más por la subida del euribor de su hipoteca y por encontrar un juguete sexual o un producto lubricante que de placer a su pareja).

Muchas gracias, amigo. Un fuerte abrazo.

 

Con que fuera el padre nuestro mensual ya me conformaba... . Muchas gracias, Danie. Abrazo amigo.

 

La buena poesía está ahí fuera, Luis.

Si hay que buscarla, traerla o imitarla no lo sé, pero existe.

O, quizás es todo más fácil y hay que ir detrás de ella.

Buen poema. Has hecho uno de anáforas y enumeraciones, dos recursos literarios muy propios del siglo de oro.


A partir de aquí me gustó más:

Asumid que es normal que vuestros amantes
se larguen con tipos/as más jóvenes

Cada vez me gustan más tus presentaciones de los poemas, pese a los puntos suspensivos que me sacan de las casillas, y las rayas que desde móvil son fáciles de editar —.

¡Por Tutatis!, Dejad a las mariposas, las luciérnagas.

Esa coma después de Tutatis sobra, o la mayúscula de dejad.
Muy de Astérix y Obélix ese juramento.

No se me hizo largo el poema, y eso con pocos me pasa de cierta longitud, los de Villa y pocos más.

Un saludo.

 

Sí la buena poesía existe, pero no es fácil encontrarla, y es que ahora, con el auge de las redes, escribe y publica poesía todo dios.
El problema es que muchos que escriben "poesía" tienen el gusto y las ganas de aprender de un ladrillo.
Algo que me da pena y un poco de rabia, por ejemplo, es que en cualquier foro una mierda de poema puede tener 30 comentarios, y cuando publicas unos poemas cojonudos de un poeta famoso lo comentan en el mejor de los casos 4 o 5 usuarios.

Y sí, te he hecho caso y he quitado algunos puntos suspensivos que sobraban en este poema. Sé de tu "cariño" por ellos , y que sepas que gracias a ti los he ido reduciendo en mis nuevos poemas (este es antiguo).
Gracias también por decirme ese error (cuando un poema es tan largo es difícil no cometer ninguno), las rayas no se cómo se ponen en mi pc.

Me alegra mucho que no se te hiciera largo, eso es lo mejor que se puede decir sobre un poema muy largo . Gracias y un abrazo, Sergio.

 

Me ha gustado mucho.
A veces pienso que qué suerte tenemos los que disfrutamos de la buena poesía, sea del género que sea.

A todo amén menos a lo de las olas y los pájaros, eso nanay

Un gusto leerte.

Un abrazo.
Eva

 

Sí, es cierto, es una suerte poder disfrutar de la buena poesía, como de cualquier buen arte. Y vale, dejamos aparte a las olas y a los pájaros .
Gracias, Eva. Un abrazo.

 

Poema genial, divertido y con un toque de fina ironía cuando no de mala leche, que siempre viene bien y es una actitud muy sana. Me ha gustado mucho este varapalo a los poetas, entre los que me encuentro, pues a veces se me va la olla y en un poema de índole social me pongo surrealista (no me digas que no es para darme de hostias).
Saludos, amigo

 

Muchas gracias, compa. Yo creo que casi todos nos encontramos más de una vez entre "ellos" . Un fuerte abrazo.

 

Siiiii

Te dejo un concierto de aplausos, Luis. Me encantó! Un saludo cordial.

Azalea.

 

Muchas gracias de nuevo, Azalea. Me encanta que te gustara. Abrazos, amiga.

 

Me pasó lo que a Maramín me he divertido de lo lindo..
es que la realidad de la tragedia es que repetida se convierte en farsa...


Un abrazo

 

jeje...
quizás las gilipollas de Jose Villa... y las sandeces del Ville Valo...

al menos que te refieras a las brujas del 41.

 

No sé si en farsa, pero ciertamente se hace tragicomedia. Me alegra mucho que te haya divertido el poema, de eso se trataba. Muchas gracias, Sergio.
Un abrazo, compañero.

 

.... creo que todas (y todos) tienen/tenemos cabida en estos versos . Gracias, Gustavo. Un abrazo.

 

Gracias por vuestros "me gusta", Vicente, Isabel y Julia. Abrazos.

 

mi entrepierna está perdida

 

Eso es bueno, supongo . Gracias por tu visita, poeta.

 

Lo mejor para una tarde calurosa es tomarse una buena cerveza fría y leer este pedazo de poema jajajajaja. Me ha encantado, cuánto tenemos que mirarnos el ombligo...
Abrazos Luis, ¡a tu salud!

Palmira

 

Muchas gracias, Palmira. Y bueno, la verdad es que hay que tomarse la vida con humor (y una o dos cervezas frías ). Un abrazo grande, amiga.

 

¡¡Auuuch!!
Y qué bueno que no me perdí este poema tuyo, Luis.
Abrazo.

 

Vaya, hasta me lo creí, quedé conmovida, eres bueno para los discursos. Que pases bonito día. Un abrazo. Luciana.

 

No dejaste títere con cabeza, jaja.
Unas letras geniales, Luis (será que sin ser poeta me que vi por algún que otro tramo, jeje).
Un beso.

 

Ahora me preguntó cuántas cervezas me debí haber bebido cuando lo escribí (ya tiene algunos años).
Muchas gracias, Romi, me alegra mucho que te gustara. Un gran abrazo, amiga.