necros73
Poeta que considera el portal su segunda casa
Monólogo
- Ha de ser chido estar vivo.
Dice la voz que del closet sale.
- Respirar y rascarse los dedos de los pies han de ser experiencias sublimes.
Reza la misma voz desde debajo de la cama.
- Aunque vivir signifique amar y por ende sufrir, supongo que ha de ser lo máximo del placer, sentir los labios sobre otros labios.
Susurra la voz desde debajo de la cocineta.
- Y tu durmiendo allí y yo soñando aca. Tú tan real, tan tangible, tan imperfecto; cuerpo de sudor, sangre y lágrimas. Y yo tan ligero, tan etéreo, tan tuyo, tan nuestro.
El reloj sobre la mesa marca las 4:00 AM., afuera la noche gime y los lagartos declaman su apetencia.
Moscos vienen, la sangre ( en ellos) va.
-Ojalá te acordases de mi al despertar.
Clama la voz enfundada en el mismo sueño gris de ayer. Un envase vacío sobre la mesa de la cocina es prueba irrefutable del crimen acontecido.
- ¡En qué poquito alcohol te ahogas!
Dice la voz justo junto a la oreja del cuerpo dormido.
- Dime; ¿No te cansas de este exilio? ¿No añoras las viejas calles de la soledad? ¿No extrañas las caricias?¿No deseas volver a verla?
El cuerpo en la cama gira, se estira pero no despierta.
-¡Pinche monólogo pendejo!
Recita desconsolada la voz que se achica cada vez más. Se adhiere a las paredes y se resigna ( otra vez) a flotar por encima de la cama, no pierde la esperanza de que el cuerpo la escuche y le responda todas las dudas, temores e insomnios que la han dotado de ser.
- Ha de ser chido estar vivo.
Dice la voz que del closet sale.
- Respirar y rascarse los dedos de los pies han de ser experiencias sublimes.
Reza la misma voz desde debajo de la cama.
- Aunque vivir signifique amar y por ende sufrir, supongo que ha de ser lo máximo del placer, sentir los labios sobre otros labios.
Susurra la voz desde debajo de la cocineta.
- Y tu durmiendo allí y yo soñando aca. Tú tan real, tan tangible, tan imperfecto; cuerpo de sudor, sangre y lágrimas. Y yo tan ligero, tan etéreo, tan tuyo, tan nuestro.
El reloj sobre la mesa marca las 4:00 AM., afuera la noche gime y los lagartos declaman su apetencia.
Moscos vienen, la sangre ( en ellos) va.
-Ojalá te acordases de mi al despertar.
Clama la voz enfundada en el mismo sueño gris de ayer. Un envase vacío sobre la mesa de la cocina es prueba irrefutable del crimen acontecido.
- ¡En qué poquito alcohol te ahogas!
Dice la voz justo junto a la oreja del cuerpo dormido.
- Dime; ¿No te cansas de este exilio? ¿No añoras las viejas calles de la soledad? ¿No extrañas las caricias?¿No deseas volver a verla?
El cuerpo en la cama gira, se estira pero no despierta.
-¡Pinche monólogo pendejo!
Recita desconsolada la voz que se achica cada vez más. Se adhiere a las paredes y se resigna ( otra vez) a flotar por encima de la cama, no pierde la esperanza de que el cuerpo la escuche y le responda todas las dudas, temores e insomnios que la han dotado de ser.
