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Monólogos internos.

Tema en 'Prosa: Surrealistas' comenzado por Mauro Alexis, 30 de Mayo de 2019. Respuestas: 0 | Visitas: 417

  1. Mauro Alexis

    Mauro Alexis Poeta recién llegado

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    Coloquialismos insurrectos están pensando en derecho estrecho de un pabellón insular. Ayer me fui a carabina, escupiendo una falsa metástasis, pisaban los pies del sueño durmiente. Un camino de fuego helado, costumbres inacabables del motor denor. Se hacen los pasajeros y terminan insultando a cualquier vasco en poca monta. Yo soy de esos buques que no soportan la mar, me río de lo incierto, traiciono a los vocablos, dime si estas apagado en lo tuyo. Casi. Piedra. Dinastía de otro planeta, dime si no es tuyo. Qué saben los monos de estos temas. ¿Son acaso las palabras lo mejor que trina en un momento insípido? Digo insípido por que sí, porque no me toca otra cosa más que el vivir.

    Arrójate. Arrójate a la nada una vez más. Cuchillos volantes se derriten bajo el egoísmo de unos cuantos. Hacen daño los dueños del Sol. ¿Pudiera ser el destino una común ensalada del devenir de los siglos? Yo sé que sí. Que si vos no estuvieras acá, yo me hubiera muerto antes de ayer. Una palabra más. Una palabra que tira y tira y tira hacia atrás. Se esconden los duendes del misterio. Me miran de soslayo. Se ríen a lo lejos. Atrás oscuridad. Atrás de la oscuridad un cielo estrellado. Bajo el cielo se encuentran bailando unas putas, vestidas de sal. Se ríen a carcajadas. Me cago de la risa con ellas. Pero lejos, yo lejos. Y se detiene el tiempo, una máquina vuelve a girar. Engranaje del catán. Piden permiso, como si nadie se hubiera dado cuenta de lo asesinos que son. Me indigno. De dónde surgen las maniobras evasivas del pesimismo disidente. Un hangar que poco puede hablar sobre patatas.

    Se dice que de a muchos se hacen pocas cosas. La gente suele hablar pelotudeces. Yo me río a lo lejos. Siempre lejos. Un boludo atomizado, atómico o atomista. Una carcajada rompe el viento.

    El viento me recuerda a Rubén, una tarde de lluvia y de abril. Una polera. Melancolía.

    (XX/XX/2016)



    A veces me refugio en palabras que no suenan como antes, si te dijera cuánto extraño amarte, quizá no creerías lo puro que puede sonar el control. Asimismo, una vez hechas las cosas, parecen esfumarse al poco espacio. Los instrumentos de metáforas no son para nada gratificantes ante los ojos de un enano marxista. Puede ser que algo de sneitod siga cabiendo dentro la olla. Pero sin pensarlo ni un segundo de menos, estamos preocupados por mierdas que no saben ni huelen. Una pantalla. Eso es, una pantalla que se agota en su propia lascivia. Eso es lo que son las malignidades. Yo ya no creo en casi nada, sólo en lo que lo animal me invita a aseverar y eso es que: Las palabras suenan cada vez más vacías. ¿Esquizofrenia? O quizá sea la realidad que se derrumba en mi mente. Y no mi mente que se derrumba ante la realidad. La incoherencia te la debo, pedazo de mierdaseca.

    (20/12/2018)



    Yo que sé, ¿qué sé? Pudiera revertirme una y otra vez, parlancheando estas mierdas filosóficas, pero prefiero tomarme un mate. Arrancarle a la mañana un sonrisa esfímera. Se veían venir las golondrinas, como si no lo hubiera sabido desde siempre. Lo peor del caso es que no duermo entre las noches, sólo sueño. Pero está bien para mí, por ahora vuelvo a estar bien. Y si un ciudadno me preguntara otra vez sobre aquello renacuajos que dejé morir el invierno pasado o los que decidí cocinar cuando crecieron, le diría que sí. Y listo, le diría que sí y me reiría un poco más. Es que...

    Es que no quiero más problemas. Todo vuela, por los aires. Escombros, duendes, dragones, putas, osos. Todos vuelan por los aires. Y yo me escuendo, no me escondo, me escuendo, tras un muro, pequeño y bajo. Tengo que agacharme, por supuesto. Y ahí respiro. Lento y profundo. Hay que ver la magnitud de la pelotudezx que tiene todo esto. Más fácil era preguntar, pedir permiso y ya. Como si a uno le siriveran esos usos sociales y civiles. Como si la escuela hubiera servido para algo. Cansado. Elijo el retiro, la contemplación no juiciosa.

    (30/05/2019)
     
    #1

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