The Crow
Poeta asiduo al portal
¿Qué hay en un monte de hojas secas?
¿Qué esconde la tierra húmeda?
¿Qué guardan las cortezas de los árboles?
¿Qué proteje la carne de los vivos?
¿Hasta dónde llegan los lamentos de las estrellas?
¿Será que su constelación descansa sobre mis labios?
¿Ahogará su luz en mi garganta?
¿Terminarán en las puntas de mis palabras?
¿Dónde termina el arcoíris?
¿Qué será de la tormenta que se oculta bajo mi piel?
¿Hasta dónde llegaran las marejadas de mis pupilas?
¿Quién encontrará las pistas de mis manos?
¿Será un suspiro el inicio de mi ser?
¿Terminará la canción junto al reloj?
¿Callará el grito sordo dentro de mis pulmones?
¿O es que no tengo voz?
¿Habrá un tesoro bajo mi almohada?
¿Descansará una doncella entre mis venas?
¿Seguirá el ciervo bebiendo mis remordimientos?
¿Qué hay en un monte de hojas secas?
by The Crow
¿Qué esconde la tierra húmeda?
¿Qué guardan las cortezas de los árboles?
¿Qué proteje la carne de los vivos?
¿Hasta dónde llegan los lamentos de las estrellas?
¿Será que su constelación descansa sobre mis labios?
¿Ahogará su luz en mi garganta?
¿Terminarán en las puntas de mis palabras?
¿Dónde termina el arcoíris?
¿Qué será de la tormenta que se oculta bajo mi piel?
¿Hasta dónde llegaran las marejadas de mis pupilas?
¿Quién encontrará las pistas de mis manos?
¿Será un suspiro el inicio de mi ser?
¿Terminará la canción junto al reloj?
¿Callará el grito sordo dentro de mis pulmones?
¿O es que no tengo voz?
¿Habrá un tesoro bajo mi almohada?
¿Descansará una doncella entre mis venas?
¿Seguirá el ciervo bebiendo mis remordimientos?
¿Qué hay en un monte de hojas secas?
by The Crow
