Multitud-.

Derrota transitable

por barcos encallados

en nombres que imprimen

su sedal de muerte, su cebo

equidistante, remarcado

e infalible. Presa del asco,

por la vida, voy. Tirado al magma

sin premio, donde todos los deslices

son probables, yo, aglutinación

sin nombre, nacimiento ahorcado.

Me gusta que condecoren al agente

vilipendiado, al sueño del cobarde,

al taxidermista de las flores.

En fin, a todos esos números sin protesta

ni manifestación.

Vivo donde los sueños se hacen más pesados

donde las lagunas admiten prosaicos rumbos,

y donde el pez muerde el fin del mundo sin rutina.

Duermo en la condensación del año

en los postigos cerrados como cal de un crematorio.

Me van matando los que se ríen

yo, dejo el corazón en la puerta de visita.

Todo el crimen me ha venido a buscar

y yo le he cerrado a cal y canto la puerta.

Todo el crimen de este mundo me ha explotado

en las manos,

y su sangre dinamita los columpios.



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