No soy escritor Pt. II

... Al final me creí la conclusión , era en el ocaso, el holocausto de lo antes ya narrado...
Lo que yo daría por escribir sobre casi cualquier cosa,
Hacer de cada prosa la mariposa que me guíe hasta mi fosa, pero no soy escritor, así, como tu no eres una dama,
Mis hojas también lloran por blancas dejarlas, la tempestad (mi alma) busca calma, pero, ¿cómo otorgarla? Yo te doy mi último aliento a cambio de la letra que dejaste, o esas que te ha robado el viento...
Renglón tras renglón, vacío como este corazón que palpita recuerdos,
Como ese cuaderno que alguna vez palpito abecedarios complejos...
Lo supe, mis palabras meses atrás huyeron,
Les ofrecí ofrendas... Jamás volvieron; no soy escritor, señor ¿de verdad existe aquí algo para mi? Díganme la respuesta o que el abismo ofrezca su esplendor,
Quisiera contar historias, hacer de cada pluma un arma, hacer que tu corazón,
Radiante, tiemble más de lo normal, que me leas, que entre letras que no escribo te reflejas, no voy acorde a tu manera de vivir, no tan normal, no tan superficial,
Creo que en verdad no tengo nada que hacer aquí, que no tengo por que vivir...
Si no tengo la habilidad para escribir, me voy,
Con un vacío equipaje, hoy les digo adiós.