Noche de baile

NOCHE DE BAILE

Qué triste es esta noche.
Qué lóbrega, qué fría,
qué solitaria.

Y la gente ríe,
la feria está en su auge:
corre la bebida,
hay puestos de tiros al plato
y baile en la plaza
iluminada por mil bombillas
de colores.

Y qué triste es esta noche.
Qué silenciosa, qué tenebrosa,
qué horrenda.

Las muchachas sueñan con bailar
ceñidas por el buen mozo.
El mozo sueña con desvirgarlas
o, si llega tarde, disfrutarlas
al menos.
Los niños se divierten.
Los ancianos recuerdan.
Los padres rien.
El tonto del pueblo llega tarde:
no encontraba la plaza.

Y qué triste es esta noche.
Qué deprimente, qué amedrentadora,
qué tensa.

La banda toca pasodobles
y todos -chicos y mayores-
forman parejas de baile,
menos el tonto del pueblo.
Los ancianos bailan mirándose a los ojos.
Los padres bailan entre risas.
Los niños no bailan: dan vueltas enredando.
Los mozos bailan queriendo tocar más de la cuenta.
Las mozas sienten mariposas en el estómago.

Y qué triste es esta noche.
Qué negra, boca de lobo.
Qué muerta.

Un feriante acaba de empezar la tómbola.
En el puesto de tiro alguien gana un peluche.
En la barra del bar, uno que tropieza
da con las narices en el generoso escote
de una matrona.
El señor alcalde mira y sonríe y se deja ver.
Su mujer viste como si fuera de boda.
El tonto del pueblo se saca un moco
que enseña entre risas a unas jovencitas
y lleva la bragueta abierta.
Una pareja sale de la plaza en dirección a la era
intentando que nadie se dé cuenta de su marcha.
Los amigos del mozo que huye sienten envidia.
Las amigas de la moza sienten mariposas en el estómago.

Y qué triste es esta noche.
Qué absurda soledad, cuánta agonía.
Qué llanto.

Dos números de la benemérita están de servicio,
pero no hacen ascos al carajillo al que invita el alcalde.
La moza feúcha está sentada junto a la fuente:
mira al tonto del pueblo y se consuela.
El tonto del pueblo lleva la bragueta abierta,
que enseña entre risas a unas jovencitas.
En la tómbola, uno medio borracho gana una pecera:
el pez acaba muerto cuando se rompe
contra el suelo.

Y qué triste es esta noche.
Qué fúnebre se vuelve.
Qué angustiosa.

La banda toca un tango.
El tonto del pueblo trata de sacar a bailar a la moza feúcha.
La moza feúcha no baila.
Los ancianos no bailan.
Los padres bailan entre risas.
Los niños no bailan: dan vueltas enredando.
Los mozos bailan queriendo sentir el muslo de las mozas en la entrepierna.
Las mozas sienten mariposas en el estómago.

Y qué triste es esta noche.
Qué lóbrega.

El tonto del pueblo le enseña la bragueta abierta a la moza feúcha.
La moza feúcha no baila.
El tonto del pueblo le enseña el pene a la moza feúcha.
El tonto del pueblo sangra al lado de la fuente.
Un dedo de un mozo se ha roto
contra las narices del tonto del pueblo.
La moza feúcha baila.

Y qué triste es esta noche.
Qué fría.

Dos números de la benemérita, achispados,
se llevan al tonto del pueblo.
Un mozo sale de la plaza en dirección a la era
intentando que nadie se dé cuenta de su marcha
con la moza feúcha.
Los amigos del mozo que huye sienten envidia,
las mozas sienten envidia,
los ancianos no bailan,
los niños se divierten,
los padres ríen.

Y qué triste es esta noche.
Qué solitaria.

La banda recoge sus instrumentos.
Los feriantes cierran los puestos.
Mil bombillas de colores se apagan.
La cerveza ya no corre.
Los mozos vuelven a sus casas.
Las mozas vuelven a sus casas.
Los ancianos vuelven a sus casas.
Los niños están muertos de sueño
y los padres los llevan a sus casas.
El alcalde y su señora
se felicitan por la bonita fiesta.

Y qué triste es esta noche.

Una moza disfruta de un orgasmo en la era.
Dos mozos disfrutan de un orgasmo en la era.
La moza feúcha no escuchó palabras de amor
y se siente usada en la era.

Ya no quedan mariposas.​

 

demasiada buena imaginacion, muy interesante el cuento y el talento, gusto leerlo.

 

Todos bailan..menos tú!!!
Esa es la cotidianidad de nuestras vidas, mientras unos transitan con alegría, otros..observan, pasan y son
cadáveres andantes; todo es igual, nada ha cambiado, sólo hay una diferencia: lo que tú sientes..lo que padeces, es como vivir en dos mundos, uno exterior y el otro, forjado tras el cristal que estas envuelto..
hay fiesta..hay bailes..y nadie se da cuenta de tu hondo sufrir, qué les importa a ellos, no?

Sigue sintiendo las "maripositas en el estómago" eso es indicación de que hay VIDA, vive chico, que los otros están muriendo en vida jejejejejeje (creo que he dicho una locura jejeje)

Besos.."danzarines" (por lo de la fiesta)

Evangelina

 

Comentaba Evangelina que todos bailaban menos yo... pero tampoco baila el tonto del pueblo, sino que sangra y -quién sabe- llora al final. No sería el único en llorar, en todo caso. Todos somos -dices bien: estoy de acuerdo- inexistentes para el resto. Pero, al mismo tiempo, formamos parte de ese "resto" para los otros. Una simetría un tanto extraña que nos lleva a pensar que del mismo modo que ellos mueren la vida ante nuestros ojos, nosotros la morimos ante los suyos.

El comentario de Poroeta lo veo como un halago excesivo, puesto que más que imaginación -buena o mala- hay mirada alrededor en la noche del baile (y una mirada miope, siempre). En todo caso, es un gusto que se disfrute el texto.

Agradecido por los comentarios, mis saludos a ambos -y a los lectores anónimos (aunque realmente no lo son: únicamente, no dejan huella de su paso).

 

Me senté en el banco del pueblo, a ver lo que vieron tus ojos. Y ahí me he quedado, barriendo las serpentinas, recordando al tonto.

Un saludo.

 

Pues si siendo miope has sido capaz de ver todo esto...¿para qué quieres tener buena vista?.

Yo me quedé identificada con la feucha (los traumas de la adolescencia que no se van ni a tiros).

Sigue mi cerrada ovación.

Un beso