Víctor Mileo
Poeta adicto al portal
¿Por qué los cadáveres sólo hablan de sí mismos?
La lógica aplasta como la realidad encorsetada en la cintura de Escarlata O'hara.
Un escalofrío como un relámpago de leche, como un nervio afluente de coronarias
estalla en la grillo noche,abierta
de piernas en los cadalsos
donde verdugos de alientos de humo crían resfriados en la gélida mañana cabalgando
como paranoicos en lomos de
clepsidras midiendo el tiempo
gota a gota.
Hoja a hoja.
Filo a filo.
Tumba a tumba.
EL diálogo con los muertos
es la sinfonía más afinada
de las partituras que la naturaleza deja componer en las riberas de los silencios
traidores.
Falta por fin darles descanso.
con su historia revelada
en dedales de licor.
Criando penas sin revancha
tan solo la erudición de poder
contar la historia nosotros no
ellos.
Reservados todos los derechos©
La lógica aplasta como la realidad encorsetada en la cintura de Escarlata O'hara.
Un escalofrío como un relámpago de leche, como un nervio afluente de coronarias
estalla en la grillo noche,abierta
de piernas en los cadalsos
donde verdugos de alientos de humo crían resfriados en la gélida mañana cabalgando
como paranoicos en lomos de
clepsidras midiendo el tiempo
gota a gota.
Hoja a hoja.
Filo a filo.
Tumba a tumba.
EL diálogo con los muertos
es la sinfonía más afinada
de las partituras que la naturaleza deja componer en las riberas de los silencios
traidores.
Falta por fin darles descanso.
con su historia revelada
en dedales de licor.
Criando penas sin revancha
tan solo la erudición de poder
contar la historia nosotros no
ellos.
Reservados todos los derechos©
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